|
|
|
Дуэль №778
|
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 1130
Замечания : 0%
Тема: любая
Жанр: любой
Необходимое условие: изложение в новой форме, выйти за рамки стандарта создания художественного произведения.
Сроки написания - 10 дней.
Объем - свободный.
Авторство - открытое.
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 161
Замечания : 0%
|
Группа: НАЧИНАЮЩИЙ
Сообщений: 24
Замечания : 0%
Трансгендерность, прежде состоявшегося и провалившего себя чиха не бзди!
|
Группа: НАЧИНАЮЩИЙ
Сообщений: 24
Замечания : 0%
Противнику, обычное произведение создал уже давно, но как его облечь в необычную форму, бьюсь уже который день и, скорее всего без толку. .
|
Группа: НАЧИНАЮЩИЙ
Сообщений: 24
Замечания : 0%
.
и какая реальность твоя..
.
однажды я не случайно упал в яму
яма была настолько глубокой что у нее практически не оказалось дна
в этой яме сливались прошлое будущее настоящее
и было совершенно невозможно нащупать какую-то конкретность или себя
уже через несколько часов падения я оказался в невесомости
и постепенно переставал чувствовать свое я
я вылился в нечто необъяснимое и не имеющее ни начала ни конца
мой земной разум силился думать
пытался понять
объяснить и разложить по полочкам все происходящее с ним
но его постепенно поглощала эта бесконечная и непроницаемая пустота
и я уже почти стерся
весь почти растворился в безысходности
когда последние уходящие останки моего сознания наконец поняли
кто и что такое представляет из себя мое настоящее я
и зачем мною же создана эта черная дыра...
.
яма в которую я однажды упал оказалась совершенной случайностью
и потому я быстро выбрался из нее и пошел дальше как ни в чем небывало по своим делам
меня никогда не волновало ни прошлое ни будущее ни настоящее
как впрочем и совершенно не волновало
что такое представляет из себя мое заплутавшее и запутанное я
уже через несколько часов я был дома в тепле и пил чай
меня постепенно клонило ко сну
и я решил что лучше всего продолжить не думать ни о чем снова с утра
я влился в крепкий сон и начал очень смачно и небрежно храпеть
и мой земной разум видел во сне какого-то гнолла
зачем-то совершенно беззначно постоянно кланяющегося мне
затем в темном переулке разъяренную толпу озабоченных огров
которые все вместе насиловали уже полумертвую оказавшуюся не в то время и не в том
месте проститутку
и под конец тыкающего на все это сверху и с укоризной какого-то расплывчатого и
сомнительного бога
что втихаря второю же рукою под мантией на все это незаметно дрочил
но мне было пофиг
и на тех
и на этих
и на то
чем вообще все что происходит закончится...
.
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 1130
Замечания : 0%
Сначала хотел выложить другой текст, и текст был написан, но в виду активности сайта, общих тенденций и прочего... да что я говорю... в виду чувств, написал вот это. Не обессудьте:
Век Сайта недолог
Сначала было ничто в огромном цифровом пространстве, а потом вспышка, сознание, и он явился миру во всем своем перворожденном великолепии.
Он был еще пуст, не было в нем ничего, кроме ожидания заполнения. Чистый лист, сознание ребенка, готовое потребить все что угодно и стать этим, вырасти с этим в нечто живое и значимое, перенять черты своих воспитателей, таких больших, для него маленького, и таких маленьких, потому как все они для него, как и он для них.
И явилось…
Явились многие и разные, и добрый учитель, отец его, создатель, стал отсеивать зерна от плевел, допуская достойных и изгоняя пустых. На его плечах, за его плечами, на нем, в нем, росла армия несущих слово.
Так родился он – так явился он, так он был создан, таковым он был во дни свои первые. Никто и всё, всё завтра, и никто теперь, и он ждал каждого следующего дня, чтобы узнать новое, познать совершенное, впитать, и сохранить на скрижалях того, чем он и был.
Ему, наверное, повезло. Первые, кто к нему заходил, были людьми красочными, душевными, и душой своей стремились делиться. Он вкусил первых строк, напоенных поэтикой, не поэзией – нет, поэзия – есть процесс глубокий, в котором все должно быть по полочкам, по технологии. Если бы лилась лишь поэзия, он был бы испорчен, вскормлен на технических терминах, и как дотошный эстет, изыскивал бы слоги в строках, страшную рваность дистиха, ломкое творение танков – цеплялся бы за точность отвешенных граммов слов, но нет. Ему повезло. Сперва он досыта насытился образами, что вливалась в него от неумелых, но открытых авторов.
Кто они были? Да и не упомнить. Имена стираются, но души их оставались, оставались и оживляли его. У него не было ни сердца, ни мозга, ни почек с селезенкой – нет, ничего этого в нем не было, но у него стал появляться взгляд. И этот взгляд, порой осуждающий, порой подбадривающий, а порой и по-детски, словно радостный малыш смотрит за умелой работой знающих рук, подталкивал делать правильные вещи. Правильные, а не вычурные.
Хочет сказать один из его отдаленных людей гадость, пакость, набирает сообщение, мигает курсор на экране диалогового окна, а сайт смотрит в него, в человечка, что бьет по клавишам, и становится от этого взгляда немного стыдно. Как не хочется делать под надзором сына своего какую-то гадость, хочется, но не делается. Стыдно перед собой становится.
И он стал ребенком, стал чадом, что хотел дарить подарки. Ты ему рассказ, а он тебе цветочек награды, несмелый, глупый – просто погремушка в копилке, но от души и просто так. Не надо строить, выстраивать, как маленький ребенок – он просто хотел дарить добро. Каждому, кто обратился к нему. Он был ребенком цветов, желающим только добра и мира, улыбающимся всем и каждому, он не знал о зле, его раскинувшиеся цифровые просторы были открыты всему, и, в первую очередь – добру.
- В вашем произведении есть много хорошего. Но есть и то… прошу простить, то, что его портит. Вы торопитесь выдать идею, но забываете о повествовании…
Писал я ему при первой встрече. Я тогда считал себя уже сильным, считал, что могу этак свысока, как мудрый учитель, говорить о том как надо. Но я не знал как надо, хоть и был в этом уверен, я знал чуть-чуть техники, я знал чуть-чуть души, но сайт смотрел на меня не мигая, разве что немного нервно пульсировал тик того самого курсора.
Я написал и отправил ему, отдал немного злости от себя, чуть-чуть знания, и совсем чуточку толка. А добрый ребенок цифры и сети – прислал мне алмазную, холодную розу. Нежность лепестков этого нечаянного приза-подарка, что отразился в моем профиле, и уважительную надпись: «Хорошему критику».
Не надо было стараться, создавать большие критические обзоры, или еще что, как то было на других, заматеревших сайтах. Я не встретил зла, или же нежелания видеть правду, банов ни за что, злой ругани в ответ – ничего.
Сайт мне поверил. Он учился тому как надо, и учил всех нас, кто поверили ему, кто ему доверились. Я не стал таким, и все не стали такими, мы росли все вместе, и сайт рос с нами.
Он кричал нам: «Ату» - и мы поднимались вместе с ним на его детские игры. Большие дяди и тети, мы становились ряжеными под его детские знамена, верили в его пионерские отряды:
- А-ты, ба-ты, отзовитесь! Кто тут смелый? Поднимитесь! Кто стихи поднимет ввысь? Кто не струсит, тот возмись!
- Сашка я Большинский с роду, и поэзии породу, знаю с малых лет её! Я возьмусь, ведь то – моё!
- Ну тогда води, Сашок, всех поэтов наш дружок!
Брался Сашка за дела, и, свой добрый нрав кляня, понемногу, по чуть-чуть, верный путь чертил округ, чтобы, не пронзая сердца, чтоб не сложно – в три коленца, объясняя, что да как – наводил порядок так.
Ну а после, за другие, кто во что мостак и как, мы учили, мы учились, разгоняясь просто так. Не за деньги, не за дело, не за званья громких слов, мы… Мы росли все вместе – скопом, приходя как на урок.
Сайт взрослел, и мы с ним тоже. Детворою однодворной, с гиканьем гоняли тут, восхваляя чей-то труд. А вы помните, как в детстве? Когда знаешь, что герой, не за сотни километров, а в игре с другим, с тобой. Все герои – вот же, рядом! Этот лучший по футболу, этот знает толк походе, этот вот рыбак от бога, а вот этот вот – простак, все отдаст за просто так, да и друг он лучше многих… Он не бросит, не уйдет. Так и тут. Как в детстве том.
Время детства и друзей – это общее для всех. Он дружил со всеми нами. Мы собирались у него дома, чтобы поиграть в свои общие игры, и он игрался вместе с нами, принося обет дружбы. Не подведи, не обмани, не предай. А если предашь. То простит. А если снова предашь, оплюешь, озлобишь – то уйдешь. Не потому что гонят, не потому что зло, а потому что тебе тут не очень рады. Это как в детстве – плохие уходят сами, а те кто станут хорошими, переступят через себя – станут настоящими друзьями до последних дней.
И мы росли. И вот уже не каждый должен быть самым главным, и вот уже мы подростки, и он с нами. Мы хотим быть лучшими, и должны этого достичь, как в соревнованиях, как подростки, и он с нами.
Турнир! Кто на турнир! И идут туда те, кто постарше, те кто посильнее, а детвора радостно смотрит за разборками большаков. Но все по правилам. До первой крови, до первых слез, по неписанным законам двора. А после – после снова вместе и снова ждем, ждем с нетерпением следующего раза, чтобы вот на этот то раз показать, кто тут главный, кто тут сильный. Эх, какие мы были забавными, смешными – дети книжных страниц.
А потом уже и пубертат, и рождение зла, неведомые до той поры темы. Он вместе с нами тайно, стесняясь, познавал и мат, и романтику, переходящую в интимность, а затем и интимность переходящую в секс, но секс с романтикой. Подросток верит в любовь и дарит любовь, он хочет не секса, а любви с ним и это так тяжело познавать на своих ошибках.
И мы познавали границы дозволенного. Искали любовь в словах, играючи переводили сложное, страшное в шутки, а потом снова в этих шутках искали откровений – Фада, куда ж ты пропал со своими замечательными коротышами.
А после взрослость, выход в мир, и силы на других сайтах. И мы приносили свои победы нашему общему учителю, нашему другу. И он нас журил другими своими учениками, их добрыми словами – как птенцы разлетались, но не забывали о своем доме. Сайт стал родительским домом, где всегда было тепло, где можно было встретить старых своих друзей – Кроатоан, Лимон, Анвонави – друзья.
А после стал подходить цинизм дома. Появились злые соседи, циничные, плохие. Они тянули на себя одеяло, кричали что теперь это их дом, они бросали окурки злых слов в своих текстов, гадили в лифтах откровенной чернухой, блевали семяизвержениями своих персонажей, разбрасывали гандоны расчлененки под окнами и верещали о разрухе.
Появился извечный сосед алкоголик – Андрик, который ненавидел всех и вся, и умел разве что бить себя в грудь, да кричать, что вот де он – руки золотые, а все остальные – бездари. И старая дева, столь прекрасная и нежная в своем явлении, но так и не обретшая себя – Инга, стала сыпать злым сарказмом, растеряв себя в своем цинизме. Она плевалась своими чувствами в чувства других, и не заметила, как не осталось в ней той загадочности, и нечаянной доброты что была в ней раньше.
А после явились и новые хозяева дома, и бедный сайт, как старый приживала, как древний дедок, что боится, что выгонят его из дома, испуганно жался в уголочке, стараясь не лезть в разборки сильных и молодых. Адам старался захватить дом, тряс бумагами, затыкал всех недовольных, ОН тут хозяин и никто больше.
И дети, упорхнувшие из родительского гнезда сайта, вернувшись домой, и увидев все это, пытались что-то сказать, пытались отдать то добро, что в них было к сайту, но их изгоняло чернухой и пересудами на лавочке телеграмм чата. Как злые старухи перед подъездом обсуждались их шаги, проходы, приходы, уходы. Злые старушечьи слова в след, в спину, только пересуды и уже нет никакой литературы.
Сайт старел, дряхлел. Он уже не мог прочитать рассказ, многобуков – давили его, да что старый – он хуже малого. Лишь стишки непонятные, лишь на злобу дня, краткость да сериалы стали его вечерним уделом. Пантера, как «Разбитые фонари» - никому не нужное, но имеющееся, стишки в две строфы, и разговоры о политике.
Пришла старость, и только со светлой грустью вспоминаются те детские года, когда мы вместе, всей той разномастной чехардой-детворой брались за общие дела. Дом стал пустым, сайт одряхлел, он умирает.
И возгорится пламень, и засияет жаром птица феникс, и поднимется из пепла снова он, но будет уже другим. Не родным. Не нашим.
Спасибо тебе – отеческий дом, наш добрый учитель, наш малый друг, наш малыш. Спасибо тебе, и прощай. Когда мы снова придем, ты будешь уже другим, ты, может быть, снова вырастешь, снова станешь, но будешь уже не нашим. Возгорайся, умри и родись, оживи… Оживи для других – начни цикл сызнова.
Прости, прощай, и снова здравствуй.
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 1130
Замечания : 0%
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 63
Замечания : 0%
1. Эзотерические блуждания Я это сложно, это тоскливо, субъективно и непонятно. Какой-то новой формы я там не увидел. Хотя читалось гладко.
2. Тут тоже нет выхода за рамки, да и не планировалось. Прекрасное, грустное, ностальгическое письмо умирающему. Я к сожалению не застал расцвет сайта, но помню хорошие времена. И как все шаг за шагом скатывалось в пустоту и злобу. Написано замечательно, тронуло каждое слово. Голос второму ( если он тут нужен конечно).
Авторам спасибо, вы не сдаетесь. Может и разгорится что-нибудь еще. Trust.
|
Группа: Удаленные
Сообщений:
Замечания : 0%
Таак ну первое.
Как обычно автор очень любит философию, такую густую и многоликую, или вообще безликую.
Обтекаемо до стерильности; с нотой скверны в конце.
На любителя конечно, очень на любителя.
Второе
Ну такое, и трогательное, и наивное и доброе. Это все можно понять из уст старожилы сайта.
Сказать что бы понравилось? Не особо. Оно слишком личностное. Хотя уверен многие разделят.
Я не застал тех времен. Хотя, понимаю конечно.
И да, все течет все меняется. И вот лучше пусть и сайт изменится чем умрет.
Но думаю пара старичков все же останется.
За Андрика поржал прям))) хочется увидеть его реакцию ахаха))
Голос второму, оно конечно неоднозначное, но, какие то эмоции да вызвало...
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 670
Замечания : 0%
Неожиданно захотелось высказаться)
Жаль, что оба автора лишь обозначили проблему, но не предложили нам никакой надежды на ее разрешение. Для любого произведения это минус. О чем бы автор не создавал текст, всегда надо высвечивать для читателя зацепку, намёк на чудо. Иначе будет читательское разочарование. Оба произведения вырваны из сердца, они искренни и очень личностны. Отсутствие надежды тоже искреннее. Но увы - тем и отличается автор художественного произведения от публициста, не все свое надо отдавать читателю, немножко надо утрировать и дорисовывать до принятой азбуки. Странно, что авторы, не договариваясь, решились на такой откровенный монолог.
1. Первое написано в стиле наблюдения за своим «Я» из некой более аморфной субстанции повыше, все еще привязанной тонкой нитью к этому «Я», но уже имеющей право отгородиться от него неучастием. Назову эту субстанцию Эго для наглядности) Вот это Эго рассказывает нам про немножко отсталое и нелепое «Я», которое барахтается в происходящем и не может в нем никак сориентироваться. Это глупенькое «Я» порождает несколько реальностей, чтобы окончательно не сойти с ума от безысходности, которая наступила словно внезапный сон. «Я» потерялось даже в том, чтобы осознать, где сон, а где явь! Эго сочувствует запутавшемуся окончательно в трёх соснах и уставшему барахтаться «Я», но ответа на вопросы у Эго тоже нет. Оно бы может и хотело помочь, но нечем, потому что привычный способ - аппелировать к Богу - оказался проваленным тоже. Это и правда очень тяжело наблюдать. Проще полностью перетечь всем своим существом в равнодушное медитативное Эго, чем дергаться всем своим «Я» в том, что есть. Думаю, многим это сейчас близко. Мне по крайней мере очень!
2. Порыв чувств, накопившихся и причиняющих боль при каждом соприкосновении с сайтом. Понятно это только старожилам, что сильно сужает целевую аудиторию автора. Попытка создать историю сайта для тех, кто не в теме, если она и была, то не получилась, новым волнам сайтовчан это не интересно. По крайней мере в таком болевом виде. Мне кажется, сайт похож во многом на ящик для цветов на балкончике, залитом солнцем. Кто-то в нем сеет календулу, кто-то розы, некоторые пытаются посадить огурцы и собрать урожай. Иногда всем проходящим мимо неохота вообще что-то там сажать, они просто срывают остатки чужих цветочков и смеются, какие они нелепые. Тем не менее сам ящик тут не причём. И земля в нем не скудеет. И солнышко все так же светит. Что посадит новый приходящий, то и будет в нем завтра! А если бросят окурки и фантики, значит будет мусорка. Тут нет повода сожалеть о прошедшем, мне кажется, тут есть повод просто немножко посеять новых сортов ромашек и клубники. )) Форма произведения здесь - внутренний монолог автора, довольно редкий в нынешние времена жанр. Написано как всегда приятно.
Даже не знаю, кому отдать голос. Думаю, мало кто докопается до реального смысла первого текста, потому я его поддержу и отдам голос ему. Лично меня эта тема сейчас трогает сильнее. Спасибо)
Голос первому тексту.
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 1130
Замечания : 0%
немного придется подвинуть срок по голосованию, так как я 28го числа улетаю. Поэтому итоги голосования будут подведены 27 го числа в районе 15 00
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 1130
Замечания : 0%
Голосую за текст СТС
Итого счет 2/2 - ничья.
Спасибо всем за голоса. Дуэль закрыта
|
Группа: НАЧИНАЮЩИЙ
Сообщений: 24
Замечания : 0%
Не ну это несерьезно. Я конечно не секундант и не имею права, но лично для меня со счетом 2/1 победил Павел.
|
|
|
