Хожу по земле, ни двора ни кола,
Своей наготой розовея.
Я умер, я умер. Такие дела.
И всё ж не бывал я живее.

Звенит по проулкам кремнистая пыль
Войны, в отдаленьи гремящей.
И что вам расскажут — печаль или быль
Солдаты, сыгравшие в ящик?

Они, словно тени в ветвистой луне,
В канаве лежат притаившись.
Оттают, возможно, они по весне,
Иль их разморозит Всевышний.

Не будет суда, и впустую уйдут
Проклятия и обвиненья.
Я умер, меня не разбудит салют,
И рубль не даст утешенья.

Убивший меня распивает вино
И ложь повторяет, как мантру.
Он в сердце мне когти засунул давно,
Прикончил под Харьковом завтра.

Я тонок, как нитка, меж каменных плит
Стекаю с мечтою о лете.
Я в рай бы пошёл, мне проход не закрыт,
Но как меня павшие встретят?

Такая вот песня, такие слова —
Живым отдаются икотой.
Ты — то, что ты ешь с голубого стола.
Похлёбка-мечта идиота.

Мы все нахлебались, мы пьяные вдрызг.
Не будет история длинной.
Воскресного вечера яростный визг
На вкус отдаёт мертвечиной.

8 апреля 2022