метафизическая лирика, или сказка про белого бычка Степень критики: степень критики данного произведения
Короткое описание: о ней
...Что где-то есть привычка-куантро, Спасенье душ от морока и сглаза. И где-то есть любимое бедро В отрыве от сиденья унитаза. ............................................................
Подстать волхвам, дарующим абсцесс Гнилой душе, скучающей в коробке, Придут на ум твой возраст, рост и вес, Как идеал нерукотворной сборки.
Сезонный бархат съемных номеров Из меморайза, словно пыль из ранца, Извлек, шутя, обрывки чудных слов, Убитых всклянь бутылкой померанца.
Что ты да я, да снова мы с тобой, Что так легко, что никуда не деться... Фонит рюкзак желанной чепухой, Сбоит башка и подвывает сердце.
Внутри шумит. Снаружи как никто Я светел, нем, и целой жизни стоит В моей руке потрепанное то, Чем сплюнул в пол когда-то полароид.
Чем сглазил нас когда-то полароид.
И вот, теперь, винрарен и разъят На после-до, я слайды извлекаю Из меморайза, все они галдят: Прошло, прошло! Прошло. Но я-то знаю...
Кажется, я начинаю понимать, что значит фраза "новая эстетика постнулевых годов"... Особенно приглянулись в своём немыслимом (и оттого более чем правдоподобном - сюр меня, сюр!) единстве ветхий ранец и бутылка померанца.
0
