голубая линия

на моей руке

дёргается всякий раз

словно я во сне

свет необычайный

на небе сияет

это из-под ног

почва ускользает

болью отдаётся

каждый шаг в груди

и в ладошке бьётся

сердце что внутри

линия непросто

прочерчена судьбой

ей не удаётся

точка с запятой

будет она вечно

на руке сиять

время что далёко

сложно удержать

не поймаю линию

ту, что глубоко

олицетворяет

жизни нить оно

закусив начало

рвётся изнутри

маленькие ветки

кажутся вдали

не поймёт никто

линии штрихи

но они важнее

чем людей грехи

вяжется сплетаясь

образуя шпиль

мёртвый он бывает

падший словно гниль

лишь покажет цвет свой

всё пиши, пропало

потому что линий

на руке не стало

голубая линия

кровью отдаёт

но не той что льётся

через красный свод

линия исчезнет

когда смерть настанет

рано или поздно

каждый всё узнает.