Про мусор свалки, край дороги,
И речки грязаной мелкоту,
Камнями резанные ноги,
И девки потной наготу.

Про жизнь бомжей и их уловы
Протухшей рыбы из мешков,
Про их поносы и запоры,
Что ловят лепестки цветов.

Про их победы, пораженья,
Про свет далеких городов,
Про то,что не предать забвенью
На протяжение веков.

И я б хотел писать про это,
Не про любовь и доброту,
Чего боятся все поэты
Писать про то,что на виду?

Но я б писал про запах гнили,
А не про ветренный простор,
И как на рынке подменили
Неполный ящик на пустой.

И как,привставши близко к древу,
Как делал там, в раю, Адам,
Освободив пивное чрево,
Пугает дед смущенных дам.

И я хотел бы быть свободным
От мнений тысячей людей,
И предпочел бы быть голодным,
Не угодив мечтой своей.

Рабом быть музы, а не света,
Терпеть от мира лишь увечья,
Но дар тяжелый быть поэтом,
Не упадет ко мне на плечи.