*** Степень критики: сие в общем-то шлак, так что не жалко, критикуйте)
Короткое описание: Этот рассказик, по сути, эдакий крик души, я должен был как-то побороть разыгравшийся внутри траурный марш - и написал это. Сам рассказ не более, чем шлак, но я должен был его написать.
Сижу на стволе пышно разросшегося дерева, между струящимися ветвями и только ещё растущими сочно-зелёными листьями. Около маленькой, очерченной запыленными кирпичами, песочной заплаты на коричневой подсохшей земле, около маленькой могилки и неподалёку от поднимающегося сплошной стеной тёмного леса кладбищем. Внизу, под крутым склоном бежит узкая речка. Несёт в своих водах пустые бутылки из-под дешёвой водки и прах распускающегося мира. Земля кругом покрыта ковром сухой хрустящей серой листвы. Из-под неё растут гнутые ржавые арматуры, широко пустив вековые бетонные корни. А чуть поодаль протянулся массивный траурно-серый забор, хранящий за собой память об ушедших, заключённую в покосившиеся деревянные кресты или в гордо выпрямившиеся мраморные плиты: кто побогаче умирает красиво, под каменной и несгибаемой смертью скрывается. А я сижу на склоне, рядом с редко огороженным ушедшими наполовину в песок кирпичами кусочком земли. Там устроилась моя давняя подруга. Повелось называть её Смертью. Она здесь, среди кирпичей, она там, за забором – она тут везде. И все мы с ней знакомы. Все идём с ней под руку и милуемся, словно голубки, каждую секунду жизни, словно бы загробной. А кто не убивал? Мы убиваем каждый день, каждый час. Словом, жестом, мыслью. А кто избавлен от давней традиции хоронить лучшего друга по десять раз на дню? Дружба – провод о двух концах, по которому Смерть скользит охотнее всего. Что уж говорить о любви? Я сегодня видел цветущую благоухающую яблоню, раскинувшую ощерившуюся белоснежными цветками крону прямо над зловонной прогнившей помойкой, бачки которой были выкрашены ярко-зелёной, цвета летней листвы, краской. А здесь, за серым забором, поднимается высокой изумрудной стеной целый лес, вытеснивший сюда, за ограду, жухлую траву и чахлые кустики. А в песке меж выцветших кирпичей поднимались молодые зелёные листочки. И вот она растёт в наш мир, стучась уродливой головой в высокое безмятежное небо… Моя проблема в том, что я пишу эти строки. Что не заливаю сердце разбавленным спиртом и не сею прах на молодую траву. Но и я дал вырасти серому забору и пустить арматурам бетонные корни. Но я пишу об этом. В том моя проблема. Я не такой, как они. В том твоя, подруга, недочёт. Не твоё я дитя, не дышащей пеплом земли. Я сын неба и воспитанник солнца. И не буду я по своей воле растить цветущий мусор и присыпать мёртвой землёй друзей. Я не твой выродок, не тебе служу, и не тебе меня забрать. Я гордый сын чистых небес, и пока я здесь, не обрушить тебе белоснежные облака тучами на землю и не засыпать песком яркий огонь. Сгинь, Смерть! Любовь будет полыхать вечно!
«Так пошла ты прочь, Косая, Я солдат ещё живой!» А.Т. Твардовский, «Василий Тёркин»
С объёмом плохо, меня попросту не хватает. Были попытки, ничего не закончено, причём сильно не закончено. Был один рассказ, выложен тут по главам, но там бред и жуть. Просто не хватает запала мне для чего-то большого. Я если пишу - то на едином дыхании, иначе выходит... м... хрень выходит). Всем спасибо, не ожидал).
Очень хорошо! Очень! Вы умеете передать чувства в строках! Пишите ли вы что-нибудь большее, имею в виду по объему? Наверняка у вас бы получилось! Что до смысла, в вашей выкладке его очень много!
Здорово. Действительно, отчаянный крик души. И гордый взор на смерть. Творческий человек. Смотрящий и видящий всё сквозь призму божественного дыхания. Отлично.
браво. Ставлю за такой диалог "отлично".Боже,я очень извиняюсь за то,что такой потрясающий рассказ приходится портить коментарием и оценкой.Спасибо автору
0
