. . .

От порога до порога

Ей до камешка знаком

Этот путь. И брови строго

Хмурит старый военком.

- Ну, чего ты ходишь, девка, -

Говорит он, - день за днем?

Был бы твой отец я, крепко

Отлупил тебя ремнем.

Ну, на что это похоже?

Тут работ невпроворот!

Каждый день одно и то же:

Всё идет, идет, идет…

И чему вас учат школа?

Пузырек он достает

И таблетку валидола

Под язык себе кладет.

А она на стул садится.

- Никуда я не пойду!

- Это черт, а не девица!

Ну, накличешь ты беду!

Ни почета и ни славы…

Ей всего семнадцать лет.

На войну идут составы.

Ей туда дороги нет.

Ходит Валя, гневом пышет,

Все она пороги бьет

И одно повсюду слышит:

- Подожди хотя бы год!

Целый год она не может!

Да она с ума сойдет!

Стыд такой ей душу гложет.

Это ж вечность – целый год!

Возле стен военкомата

Шутки с раннего утра.

Школу кончили ребята,

На войну идти пора.

Не смущают похоронки,

Если молод и здоров…

- Кто Петров?

И голос звонкий

Отвечает:

- Я Петров!

Военком глядит устало,

Видя эту кутерьму.

Знает он, вернется мало.

Знать кому, как не ему.

Скоро скинут эти кепи

И вперед! Стрелять! Колоть!

Поглотят леса и степи

Их разорванную плоть.

Молча курит папиросу

У окошка. Дверь скрипит.

- По какому вы вопросу?

Повернуться не спешит.

- Ты? Зачем сюда явилась?

И крадешься, словно вор.

- Вот! Смотрите! Отучилась

Я на курсах медсестер.

В нашей школе я стреляю

Из винтовки лучше всех.

Усмехнулся:

- Поздравляю!

Эх! Возьму на душу грех!

                       -

За спиной мешок заплечный,

Чемодан готов к пути.

Вид у девушки беспечный,

Словно в гости ей идти.

Посидеть перед дорогой,

Покидая дом родной…

Взгляд отца совсем не строгий,

А растерянный такой.

Мама с дочки глаз не сводит,

На коленке сжав кулак.

На войну она уходит,

А не замуж. Как же так?

- Ладно, дочка! Попрощались!

Поднимается отец.

К ней шагнул. Они обнялись.

- Помни, ты теперь боец.

Мама тихо улыбнулась

(Слезы будет лить потом):

- Я хочу, чтоб ты вернулась,

Как герой, в родимый дом.

Помолчав, сказала дальше:

- Не трясись перед врагом,

Тем, который земли наши

Топчет грязным сапогом.

Молча дочь перекрестила

И сказала строго мать:

- Лучше пуля и могила,

Чем страну свою предать.

                                -

Эшелон за эшелоном

День и ночь идут на фронт…

Не бывает покоренным

Никогда такой народ.