Я постоянно в движении,
Разума, тела,
В шаге порою от поражения,
Время,
Покажет минуты провала,
Или победы,
Но этого мало.
Я негодую,
И дремлюще скован,
Сном, переходом из стадии в стадию,
Было б прекрасно,
Когда б вся картина,
Мельком, но открывалась взгляду.
Я в полусонном, бреду вечность в думах, 
Быстро хожу по прошедшему времени,
Смысл ищу,
Но ответит мне ветер,
Что его нет, да и честно и не было..

И вот по прошествии большинства пируэтов жизни,
Которые я крутил не зная техники,
Я сломал саму жизнь,
Не найдя и намёка, да что там даже подобия намёка на ответы.

Но я ни в грусти, ни в печали, я не расстроен. Не разрушен до основания, я просто сломан, но лишь местами. Сердце, да душу уже не залатают. Ни доктора, ни знахари, не врачеватели от вселенной. Мне жить с такими поломками дальше, до конца века, а может и чуть дольше, немного ещё и после всего этого. Гулять, ветром быть, завывая. И честно, я думаю, что это не столь печально...

Так и живём размышляя, на краю между реальностью и сном. К тому же путая всё что знаем. Порой я спрошу у чайника про время, перепутав его с часами. Но и те молчат как назло. Что ж, уже всё равно. Но так не было изначально. 

Спросит кто-то "А что в начале?"
Я отвечу, что может быть тот же финал,
А затем добавлю, задумавшись,
Хотя если честно, 
Кто бы знал.