Не снится ночами мне море,
И я ему тоже, наверно.
Мы не были вроде бы в ссоре,
И письма текли равномерно:

Оно мне писало о бликах,
Играющих светом заката,
Тоскующих облачных ликах,
Плывущих над мачтой фрегата.

А я все о кошках дворовых,
Спеленутых зимним объятьем,
О серых бетонных оковах,
Простуженном старом Арбате...

Не шепчутся мысли с прибоем,
И взгляд не целует лазури...
Тоску мы молчанием скроем,
Заглушим раскатистой бурей.