Вновь и опять, снова.
Довольно.
Излюбленная фраза кого-нибудь другого
Но не моя, 
Извольте
Ведь я...
И в тишине лишь искры от огня.
Нет ничего.
Меня же нет в помине.
Когда то был.
И любопытен и интересен мне этот мир
Но всё забыто.
Всё сказано кем-то другим.
Им, 
Быть может тобой отчасти
В другой градации,
Но это всё тоже.
Это похожее на ничто.
Но всё же оно.
Мне простить бы себя за такие этюды.
Стихи в полуночной поре.
Но, увы, не могу.
Как и вы я иду и страдаю.
Пытаюсь прожить этот век.
Сколько в слове порой "Человек"
Очень много и поистине мало.
Нам в награду, лишь разум,
Который рождает картины.
Ужасные и пугающие.
Кошмары из за которых не спим.
Но ведь сами рождаем ихь.

Отчего же тогда нам печалиться?
Да и стоит ли.
Всё порой относительно,
Если выверенное носителем настроение
Подстать ему в этот день и другие
Пусть будет так.
В целом я как дурак, вновь и опять, снова
О своём.
Но о чём.
Всё о том же. Что нет ничего ни в поступках моих ни в словах.
Мне б расти, наперекор всему вознестись надо всем миром.

Но сам я в это уже не верю.
Оттого и проблема всего поколения.
Силы даны, но не сказано как применять.
Да и порой сказано лишь, что не стоит.
Мол не для чего и не для кого.
А сам же так не считаешь.
Понимаешь,
Хотя бы знаешь,
Что есть тот кто поймёт.

Но в поисках тщетный путь. Он всё ближе к своему финалу.
Лишь бы был счастливым.
Лишь бы помнили.
Хотя сам же порой этого не хочу.