Ну, что, Баярма, какие стихи,

только щебет смешной бытовой шелухи,

немного забавно люди живут,

и ты с ними тут.

Немного тошнит, 

немного свербит, 

почти не свербит, 

совсем не свербит,

и мир позволяет неловкий гамбит, 

вот ранен, 

и ранен, 

убит.

Под небесным 

бессмысленным куполом 

не найдя ни Итаки, ни Навсикаи

ты пытаешься вынуть стыдный и хрупкий

кусок рифмоплетского рая.

Но ничего, паутинки и пыль, 

вот возьмёшь один раз 

не поверишь в стихи 

и потом грустишь, что не умер.