Глава 5| Ложь

 

В гостях Писатель вел разговор с незнакомцем. Он задавал вопросы по поводу дома, его прошлых хозяев и Серого Художника. Но Личность не говорила об этом ничего. Каждое слово парня было ложью. Он твердил одно, а потом отрицал то, что сказал. Этот человек не был ни наследником, ни хозяином Серого Дома. Прошедшее время было потрачено впустую. Писатель пожелал уйти домой пока у того был шанс. Но "хозяин" его не пускал, вечно напоминая о его цвете волос.

Загадочная Личность сидела напротив, за дубовым круглым столом, на белом обшитом стуле. Он восседал как король, не обращая ни на что внимания.
На улице темнело. Град прекратился.
Личность так и продолжала разговаривать, неся сплошную несуразицу. Долгое время продолжалось чаепитие. На вкус чай был самой, что не на есть, травой, сваренной на доменной печи. Однако, казалось, будто бы незнакомец готов съесть чашку. Тот болтал не замолкая. Такое чувство, что ему было все равно: слушают его или нет. Он был чудаком...

Писателю не было скучно, ему все время приходилось пить чай, слушая странные истории рассказчика. У сидящего перед ним были зелёные едкие глаза и чёрные смолистые волосы с покрашенной прядью в белый цвет.

Он походил на возраст не более двадцати пяти лет, но его манера речи была схожа на человека возраста двадцати, но уж точно не тридцати или сорока.
Писатель сидел тихо, пока не решил задать последний вопрос.

- Простите за то, что перебиваю Вас, но прошу скажите, что Вы знаете о Сером Художнике. Это очень важно...- он просил об этом от всей души, смотря жалобным взглядом на незнакомца. На тот момент он был готов на все, даже на маленькую игру чувств. Что на удивление сработало, Загадочная Личность ответила ему: "Хорошо, но есть одно условие... Ты согласен?".

Писатель согласился. Тогда незнакомец продолжил и сказал:

- Когда мой рассказ кончится, ты достанешь мне свой телефон и что-то из своих личных вещей. И ещё, принеси мне любое серийное дело об убийстве тысяча девятьсот девяносто первого года. Года, в котором погибло не меньше сотни человек. И самое главное, оно случилось на Белом Мосту... Если ты клянёшься отдать мне дело, то тогда расскажу.

Он выглядел серьёзно, но Писатель не мог просто взять из архива дело. Тот думал, что незнакомец врёт, но в то же время он мог говорить правду. Вскоре, после долгих раздумий, Писатель ответил: "Мне нужно время, дабы достать его... Но если оно так важно для Вас, то Вам же и придётся помочь...",- Писатель был в растерянности, но он все же согласился на такое, сам не зная дальнейших последствий.

- Прекрасно, мне будет очень приятно поработать с Рыжим Писателем,- сказав это, незнакомец протянул руку. Но писатель непонимающе спросил:

- Откуда Вы знаете моё имя, и то, кем являюсь? Кто ты такой?! - Писатель больше не придерживался правилам этикета, он прямо спросил о том, что его волновало.

- Не стоит кричать,- успокаивал его незнакомец,- ты все равно бы понял все сам! И без моей помощи...

- Зачем тебе дело?!- кричал Писатель, отходя от него подальше, выбирая подходящий момент, чтобы сбежать. Но тот лишь вздохнул и промолвил:

- Прости, мне не хотелось причинять тебе вреда, но ты не оставил выбора...

Это были последние слова Загадочной Личности, после них Писатель потерпел крушение и упал от резкой боли в голове на деревянный пол Серого Дома, постепенно теряя драгоценное сознание. Он проклинал ту Личность и созерцал, как его бумаги, лежащие мирно в сумке, оказались в руках незнакомца рвущего их на мелкие кусочки. Это было последние мгновение перед тем, как Писатель уснул крепким непробудным сном, пред ногами своего врага...

Писатель проснулся на холодном снегу. Его пальцы рук и ног посинели от холода. С неба летели снежинки, укрывая все вокруг белым одеялом.Первое, что увидел Писатель перед собой - был столб огня, что разрушал остатки Серого Дома. Прийдя в себя, он встал, держась за больную голову. По ветру разносился пепел всё ещё не сгоревших листов-рукописей Писателя. Он смотрел на это в ужасе, надеясь, что это сон. Все его важные дела, что достались ему с большим трудом, сгорели вместе с домом, который хранил в себе немало улик на дело Художника.

Но писатель остался жив, его голова болела, а воспоминания стирались, каждый раз, когда он пытался вспомнить о человеке, чья личность была ему неизвестна.

На улице была глубокая ночь. Писатель долго сидел на снегу, смотря на огонь, будто бы в прострации он летал в облаках. Вскоре боль прошла, это позволило Писателю здраво мыслить, и наконец вспомнить отрывки произошедшего. Это заняло немного времени, ему сразу стало понятно, что случилось. Он стал искать вещи, уцелевшие вместе с ним. Единственная вещь, что находилась рядом - сумка, в ней все было на месте, кроме телефона и ключей.

Когда Писатель обнаружил пропажу, он хотел позвонить в полицию, но вспомнил, что телефона нет. Тогда ему пришлось побежать к остановке, но транспорт не ходил в такое время. Место было глухим, дома находились далеко друг от друга, а люди даже не думали гулять среди ночи. На лавках лежали лишь пьяницы и бездомные. Писатель медленно шагал по улицам, понимая, что его оставили в живых, дабы он сыграл свою роль. Писатель думал о том, что его квартира горит, как и Серый Дом, и все важные бумаги пылают ярким пламенем, стераясь с лица земли со всем, что собирал Писатель долгие годы. К тому же, в самом здании есть люди, оттого становилось ещё страшнее.

Но он не мог пойти в полицию, и заявить, что какой-то незнакомец украл у него бумаги, телефон и ключи. Он уже не помнил внешности неизвестного, лишь образ гордого парня оставался в его памяти.Долгое время Писатель ходил по заснеженным улицам, в безысходном положении, пытаясь решить проблему, нависшую над ним так внезапно.

 

Время шло. На часах пол восьмого. Утро. Снег кончился.

Незнакомец уничтожил улики, с самого начала зная обо всем. Его план прошёл успешно. Он добился своего...
Писатель сидел на лавке, дописывая что-то на листке. Но ручка замерзала, и он так и не смог закончить предложение.

Художник, будто бы умер осенью, спрыгнув с окна последнего этажа. Тогда шёл дождь, и тело нашли ровно в пять часов вечера. Его квартира была закрыта. Последней картиной была "Неизбежная Смерть". Но это было ложью.

"Кто-то желал смерти Художнику, и об этом знал его брат - Одиночка, поэтому он и погиб. Этот кто-то не думал о родствениках жертвы, убив не того. Картина была написанная не Художником, он никогда их не подписывал. У него были проблемы, из-за которых он сбежал. Этот кто-то уж точно не остановится, узнав о чудесном спасении Художника...Это уж точно ", - на этом ручка вовсе замерзала, перестав писать. Писатель сидел на холоде и дрожал, пытаясь хоть как-то согреть пальцы рук. Но было бесполезно, они и вовсе посинели, перестав двигаться.Писатель из-за всех сил пытался не заснуть на холоде, он ходил кругами возле остановки дожидаясь хоть какого-то транспорта. Но он не ехал. Дорога была пуста и заснеженная, по ней лишь пару раз проехал грузовик и ржавая шестерка.

- Неужели мне придётся здесь умереть? - Писатель думал об этом и молил Бога о спасении. Лишь тогда удача повернулась в его сторону. По дороге ехал грузовик, он остановился из-за пробитой шины. У Писателя не было выбора. Ему пришлось упрашивать старого мужчину довести его до города. Он даже предложил мизерную плату за проезд. Ему повезло, что водитель был в духе, и принял пассажира к себе. В машине было просторно и тепло. В ней работала печка. Писатель все же смог разморозить свои пальцы.

Путь был долгим. На улице пошёл дождь. Небо потемнело. Дорога была пустая, на ней ни разу не появилась другая машина.

Писать сам не заметил, как заснул. До этого всю ночь он не спал из-за холода. Ему пришлось это сделать, чтобы выжить.Настал вечер, грузовик наконец приехал к месту назначения...

 

Доехав до города, грузовик остановился по средине моста. Он резко затормозил.

На дороге стояла машина, что преграждала его путь. Она была сломана. Из капота шёл дым.Водитель был зол, он вышел и направился к легковой машине. Писатель наблюдал, всматриваясь в лицо нарушителя порядка.

Тогда его перемкнуло, из машины вышла рослая фигура мужчины примерно двадцати с лишним лет. При свете его глаза сверкали зелёными огнями. Волосы были такими же, как у незнакомца. А если точнее, это был именно он, с гордым и целеустремлённым видом.
Писатель выпрыгнул из машины, быстро направившись к незнакомцу. Он ударил его, со всей силы...А потом, успокоившись, закричал: "Ты... труп!".

На что незнакомец спокойно ответил: "Мне тоже приятно тебя видеть... Но если честно, насилие - это не выход". Он спокойно потирал ушибленное место, отводя взгляд в сторону.

- Ты поджёг дом с уликами...- Писатель не успел договорить, как его перебил побитый:

- Дом мне был не нужен. Так что меня в поджоге не обвиняй!

Водитель не стал трогать их, и просто уехал, оставив незнакомца и Писателя посреди пустого Белого Моста.

Они все продолжали стоять и разговаривать о непонятных вещах.

- Зачем тебе дело? И зачем ты порвал мои записи? - Писатель негодовал от происходящего, на что он отвечал спокойно:" Это личное, Рыжий!".

Разговор не имел смысла. До тех пор, пока незнакомец сам не задал вопрос:" Мне нужно знать кое что. Скажи, ты знаешь что случилось на этом же мосту более двадцати лет назад?".

Писатель подумал, но не знал никаких происшествий на нем. Тогда незнакомец ему рассказал о том, что случилось здесь, двадцать два года назад.

- Многие люди просто ехали домой и на роботу. Они ничего не знали и не были страшными террористами. В тот вечер был совершенно спокойным и однотипным, до тех пор пока не прозвучал звук сирены. Одна из машин в миг оказалась за мостом. После, по всюду раздавались страшные звуки, схожие с поиском и гоготанием. Посреди моста остановилось движение. Из белого фургона выбежали люди в чёрном с красными рукавами. А машины перекрыли движение у выхода и входа. Люди оказались в ловушке. Пару минут - и все они лежали на дне. Расстрел. Дети и взрослые становились на ограждения моста и прыгали вниз. Те, кто пытался сбежать - умирал, а люди, который не могли спрыгнуть сами, были застрелены. Расправа длилась два часа. Не многие сумели сбежать. Когда полиция приехала, преступники были убиты. Они застрелили сами себя по приказу их командира.

Незнакомец оказался одним из свидетелей этого зрелища, а его родители были жертвами сего преступления.

После рассказа он спросил:

- Знаешь ли ты то, что в тюрьму посадили невиновного, он был лишь игрушкой, что передавала приказы от Исполнителя? Мне пришлось потратить много времени, чтобы узнать настоящего убийцу. Это был Серый Художник.

Писатель был удивлён, но после понял его. И сказал: "Это правда? У тебя есть доказательства?".

- Есть! Мне прекрасно известно, что именно он убил своего брата, родителей и ту четверку. Они были ему помехой и наверняка догадались о его грехах! То дело о серийном убийстве - последний фрагмент, который нужен мне, дабы создать неопровержимое доказательство о его виновности.

Его вид был серьёзнее, чем обычно. Он говорил настойчиво, убеждал и желал своего. Его слова звучали логично и имели место быть. После долгих раздумий Писатель ответил: "Если это не так, то ты поплатишься за все!".

Писатель предложил помощь, никто не мог отрицать того, что Художник может быть убийцей. Кроме того, он почти ничего не терял, однако и доверия к незнакомцу не испытывал.

Никто не может знать наверняка, так это или не так, оттого Детектив вел свою собственную игру.
"Вот она последняя глава моего существования... Если кто-то из рабочих узнаёт об этом, меня уволят",- так думал, Писатель, перебирая бумаги архива. Незнакомец стоял на охране и осматривал помещение. Он даже не думал лезть в хранилище данных.

Во всем здании было тихо, люди сидели по кабинетами и печатали какие-то бумаги. Коридор был пуст, его плитка сверкала от чистоты, а обои оттдавали теплом цвета кофейного оттенка. На стенах висели картины разных художников. А на потолке горел яркий тёплый свет. Вся обстановка согревала и радовала душу
Архив был большим и тёмным местом, по сравнению с коридором. Да и свет горел белый, от чего все тело пробирала лёгкая дрож

 

Время было позднее. Ночь окутывала город. На улицах горели фонари, многие из них были сломаны и побиты. По главной дороге ходили сонные люди, уставшие, они шли с роботы

За все время, что Писатель искал в комнате, никто не прошёл по коридору. Только слепая уборщица пятилась мимо незнакомца, не обратив на него внимания
Время шло, а Писатель все искал дело. Наконец, выйдя из архива, он объявил:" Там ничего нет!

Незнакомец был недоволен ответом, поэтому сказал:" Как это нет?!". Он чуть не закричал, но все же вовремя успокоилс

- Тогда где оно? - спросил зеленоглазы

- У директора, - ответил Писатель и после тихо продолжил,- он собирался проверить архив и убрать его, перенеся дела в другое место. Точнее, в свой кабинет.

- И что же ты собираешься делать, Детектив? - незнакомец пытался держаться, чтобы не закричать, но с каждым разом у него это получалось все хуже и хуже
Единственным выходом было пойти в кабинет директора. Что и сделал неизвестный. Он зашёл туда даже не постучавшись. Сразу перейдя к делу, он сказал:" Мне нужен доступ к архиву."

- Будьте добры представиться, молодой человек... - Директор был уверенной личностью, и всегда знал, что делать. Незнакомец молчал, смотря тому прямо в глаза, а потом сквозь зубы сказал: "Цветик..."

В этот момент за дверью послышался смех Писателя. Он совершенно случайно оказался перед Директором, споткнувшись о порог.

- Приветствую вас, Писатель. - сказал самоуверенный начальни

- Здравствуйте, Директор. - он низко поклонился и извинился за вторжение. Ему пришлось рассказать о деле, что их волнует. Тот умолял Директора дать доступ к архивам. Что на удивнение сработало. Им дали дело, но взамен Писатель должен был неделю переносить бумаги со старых архивов в новые и, к тому же, нести за него полную ответственность. Директор не раз доверял дела своему верному Детективу, оттого был готов на уступки, хоть и шел на некий риск. Как не крути, все можно восстановить, если есть копия.

Заполучив то, что было нужно, Писатель решил поинтересоваться, что же они будут делать дальше? Но ответа не было. Неизвестный просто стоял и смотрел на дело

- Теперь мы идём мстить!- после этих слов Писатель непонимающе спросил:" Куда именно идём?

- В полицию. Куда ж ещё... С этими уликами они его точно не оставят в покое. - он быстро направился к машине, заводят её, не переставая оглядываться. Вскоре заметив, что Писатель вовсе не собирается садиться в не

- Почему ты стоишь? - спросил неизвестный с удивление.

 

Белый Мост. На нем нет ни души. Порою слышны морские крики погибших.

Писатель сидел на снегу, дописывая на бумагах чёрные буквы. Он ждал...

"Этот день должен закончиться для всех людей. Он не сможет продолжаться вечно, а значит, его нужно поскорее дописать.

Последнее, что может дать ответы на все вопросы - это сама судьба", - закончив писать это предложение, он поднял голову, созерцая величественную фигуру Серого Художника.

- Что тебе нужно от меня? - он смотрел на него свысока.

- Просто захотел наконец поговорить с тобой...- Писатель спокойно подымался с холодного снега.

- И как же ты нашёл меня? - он стоял так же твердо и нерушимо.

- Ворона принесла весточку... - Писатель улыбнулся и продолжил,- а если точнее, ты сам себя выдал. Не стоило тебе светиться в этом городе... Знаешь, многие люди способны за маленькую плату выдать кого-то, даже не задумываясь.

- И что дальше? - спросил тот удивляясь.

- Да так, просто, хотел попрощаться...- в этот момент перед лицом Художника появился пистолет. Он отступил на шаг, поняв к чему весь этот цирк.

- Не убьёшь, умрёшь сам! Выбор за тобой...- мгновение и у Художника из-за спины появился пистолет.

- Знаешь ли ты, что случилось на этом мосту двадцать два года назад? - Писатель спросил его, спокойно отходя в сторону главной колонны.

- Безусловно, это так! Как не знать, что здесь было, тому, кто был на нем в прошлом!
Все заходило слишком далеко. Близился рассвет. Солнце должно было вот-вот подняться из-за горизонта. Время шло медленно...

Это было неизбежно, один из них должен был сделать первый шаг. От того, кто первым начнёт бой зависит дальнейшие события.

- Признайся наконец, это ты создал то нападение на Белом Мосту двадцать два года назад. Погибло более ста людей! Неужели у тебя совсем нет души! Зачем тебе было убивать ни в чем невиновных людей? - Писатель не мог больше стоять на ногах из-за сильной слабости, он упал, не сумев продержаться до конца. Его ноги подкосились, покинув его. Художник воспользовался этим и направил пистолет прямо на Писателя.

- Прости, если не оправдал твоих надежд...- с этими словами он выстрелил, на его лице не было сожаления или боли. Он сделал это без сомнения в себе.

Писатель лежал, истекая кровью. Его жизнь лилась быстрее, стремясь к концу. Разум тускнел, а сердце билось все медленнее. Безжизненное тело лежало на холодном снегу, теряя все больше крови. Последний вздох, повёл за собой три выстрела. Чей-то крик и громкое падение в воду. Вот он, вой полицейской машины... И желанный конец.

- Это закончилось... Все закончилось,- слёзы текли из глаз от боли, Писатель улыбался, рыдая повторял про себя одно и тоже предложение: " Наконец все закончилось... Все, наконец, стало на места"...
Это было прекрасное зимнее утро. Белый Мост сверкал на солнце. Все люди радовались ему и благословляли Бога за этот дар.

В мире больше нет того, кого звали Серый Художник. О нем уже никто не пожелает вспомнить. Он покоиться на дне земли вместе со своим братом и женой, на Сивом Кладбище, поднятый из холодных вод Чистой Гавани. На его могилу не будут приходить его друзья, ведь они мертвы, у него нет детей, он один и останется таким навсегда.

А Писатель был и будет стоять за справедливость. В памяти других.

Цветик сел на его место, заняв должность в детективном агентстве. Тот идёт по его стопам, часто пересматривая оконченные дела известного детектива. Писатель стал для него кумиром и целью для совершенствования. Цветик не раз вспоминает его, поминая от всей души, он молится, улыбаясь, смотря на ясное небо...

Писатель оставил многое после себя... Его будут помнить...Все.

"Покойся с миром, отец...".

КОНЕЦ ПЕРВОЙ КНИГИ.