День стоял отвратительный, и лило как из ведра.

Метеорологические метаморфозы откликались гудящей болью в голове, наливавшей её от шеи до затылка и темени, и от темени до висков и ушей. Всё ныло, скулило, пищало, глаза плакали без повода, сердце стучало как бешеное, и вскоре навалился вновь знакомый приступ ненависти. Сердце, после долгих игр в прятки со мной, теперь радовало своей активностью. Лучше так: сжимать от злобы бессильные кулаки, нежели замерять пульс, отгоняя подозрения на недостаточность, ишемию и прочую дрянь.

Дождь поскребал по окнам, на ноги наступал невежливый сквозняк, меня трясло. Трясло от чувства жалости к себе, от бессилия, от ненависти. Дрожь готова была оторвать мою дрянную плоть от мерзких оболочек простыней, наволочек, одеял, и - унести ввысь на крыльях безумства. Я чувствовал эту левитацию, сквозняк уже ходил внутри меня, оставляя ледяные отпечатки где-то под кожей - под какой-то чужой кожей. 

Этот дождь постоянно прибегает ко мне, к моим окнам. Я никогда не пускаю его в свою комнату. Кто сказал, что меня не тошнит от него так же, как от людей? Я хочу, чтобы в вашем мире вместо дождя лил понос. Извращенно? Нет - не думаю. 

Как Дантес в темнице, так же заперт в своей комнате. Чёрт! Дьявол. Это невыносимо. Невыносимо приятно. Без людей. Один. Без этих подонков. Нарушаю все правила игры, пользуюсь всеми данными мне благами, иждевенствую, как мне вздумается! Если хочется крови, сбриваю Gillete кожу на своих ладонях, слизываю, смакуюя солёные рубиновые капельки. Пробавляюсь онанизмом. Шлю вас как можно дальше, крово-плотные чучела. Ироды! 

Её красота не знает границ... Дай я на прощание сдохну от тебя! Господи, какая она изысканная, изысканная - и не моя! Она мне в матери годится, я ей всем обязан, она научила меня всему - но ничто не заглушит измены, ничто. Я уйду первый, хотя пару месяцев назад мечтать о такой не мог. Да, это всё о жизни. 

Она изменила, она покровительствует другим, вот почему я вновь в этой игре - сижу и поливаю грязью всё сущее.  

Вгрызаюсь словами в стену безмолвия, кричу, надрываюсь, скребу по холодному стеклу, царапаюсь. Совершаю фрикции с твёрдой поверхностью продажной реальности, мечтая о девственном сне. Это - фанфары триумфаторам, их занудной писанине, за которую ратуют повыпадавшие из шкафов скелеты времен какого-нибудь Шолохова или Сашки Белого. Это аплодисменты изрезанными ладонями, провожающие белоручек по красной дорожке на пьедестал. Это всё, и ничего, Альфа, и Омега, рай, и ад! 

Но вам хоть в глаза нассы. Что за парафилия, мрази! Иди дальше покупай модную тряпку и знакомься с курицами, сукин сын. Утоните в трясине своей тупости, а я постреляю по надводным пузырям ваших надежд выжить. Обман, никакого сюжета, только свежая плоть читательского внимания. Мне нравится эта игра.