Сколько маленьких мальчиков, наивных и трогательно напористых разбились об эти острые камни, об эти тёмные выступы. Я стою на самом краю, над бушующим морем. На мне белое ситцевое платье, которое полощется на ветру, словно парус. Мои волосы мечутся, словно пламя, всполохами окутывая моё лицо. Я смотрю на горизонт, не отрывая взгляда. Пахнет морем, тиной и солью. Небо готовится к дождю, бережно собирая самые тёмные облака там, куда направлен мой взгляд. Мне тепло.
Они приходят с этим неистовым блеском в глазах. Разбивают руки в кровь о камни, пытаются взобраться выше остальных. Я всегда смотрю им в глаза. Они боязливо заглядывают мне в лицо, трогают за руки, зовут с собой. Я смеюсь и осторожно, чтобы не ранить, поворачиваю их за плечо лицом к горизонту. Я направляю вперёд. Я указываю путь. Они возвращаются на свои утлые лодочки и некрепкие судёнышки с точным осознанием дальнейшего пути. С пониманием куда нужно смотреть, зачем плыть, что искать. Они, должно быть, благодарны мне.
А бывают совсем другие. Они причаливают на добротных судах под парусами, иногда алыми, словно закатное солнце. Они взбираются смело и спокойно, будто знают, зачем пришли. Они всегда смотрят мне в глаза. Долго стоят рядом со мной, роняют крепкие и громкие слова. Я прошу их остаться - тихо и жалобно. Они слушают, курят. Потом уходят. А я остаюсь смотреть вдаль, и, должно быть, благодарна им.
В сердце маяка есть место для каждого моряка, заплутавшего среди бескрайних морей. Я ведь зачем-то стою здесь. Они ведь зачем-то приходят... правда?