Я всего лишь обычный журналист. Больше десяти летживу в этом городе, тут прошло счастливое детство и буйная юность. И деревья здесь точно такие же как и десять лет назад и река, и старый мост всё так же рушится. Но с каждым годом мне всё больней видеть, как издевается над нами глава Водоканала. Назовём его господин N. Мне посчастливилось взять у него интервью, однако, я совсем не рад этому. Мерзкий тип, безжалостный, но это лишь моё мнение,про то, как горожане его называют, умолчим. Стоит заглянуть на сайт новостей нашего городка и всё станет ясно. Многие думают, что город наш стоит на воде, она повсюду, словно в Венеции, но это далеко не так. Несколько рек, одна из которых впадает в море, рассекают его на острова, а почва – сплошь и рядом болота. Казалось бы, воды более чем достаточно.Порой мне кажется, что этот господин просто смеётсянад нами. И не мне одному, если честно, не буду вплетать в эту историю губернатора и мэра, пусть пока гуляют. Этот год стал самым показательным. Через весь городтянется громадная труба, которая снабжает водой двести двадцать жителей нашего города, это четыре округа. За три месяца трубу прорывало трижды. Три раза отключали водоснабжение. Мы все давно привыкли к тому, что воду нам стабильноотключают летом и ближе к сентябрю, но это только горячую. С этим мы миримся давно и принимаем как данность. Профилактические работы нужны – это неоспоримый факт. Но были бы они профилактическими! Помимо старого моста, который наладом дышит, в городе достаточно проблем, на которые государство щедро выделяет деньги. Но почему-то смотришь на нынешнее положение дел, а область и город опять оказываются в долгах и при этом ничего не сделано с текущими проблемами. Ну так вот вернёмся к водопроводу. Первый разслучилось это перед первым сентябрём. Детишкам в школу, самый главный в их жизни праздник, а они четыре дня уже без воды сидят. Без какой-либо вообще. Хотя быть может это больше задело не малышню, а их мам и пап. Где взять воду?Этот вопрос не просто висел в воздухе над городом, он был в глазах каждого.Мы отсчитывали дни. Второе сентября стало чёрным днём календаря. Люди, вернувшиеся с отпусков, студенты, съезжающиеся в центр города, да и просто все жители округов, лежащих за тем самым мостом, столкнулись с Великой пробкой. Казалось бы, что делает бич мегаполисов в городке таком как наш. Но дело всё в том, что трубу диаметром в тысячу миллиметров – наше достопримечательность, прорвало именно перед мостом. Случилось это ещё в конце августа, но ремонтные работы начались только со второго числа. Городские власти, ГИБДД и коммунальные службы долго спорили: перекрыть ли единственную дорогу, связывающую острова и центр или нет? А меж тем «раскопки» велись только в дневное время и не очень –то активно.Обещаниям давно уже никто не верил. Тогда какназвать то чувство, которое жило в горожанах и не давало им устроить бунт? В новостях кричали, что организован подвоз воды.«Где он? Обещан на улице К. возле 10 дома в двадцатьодин час тридцать минут. Уже двадцать три часа, я стою у этого дома с девяти вечера, и так и не увидел призрачной машинки с водой», - это, конечно, сборное высказывание, потому что подобных сообщений были сотни.Некоторые отчаявшиеся стали собирать горожан намитинг:«Ну, что, ребята, завтра собираемся в десять умэрии»? – поначалу всё это выглядела как горькая шутка. Через некоторое время трубу починили и обратнозакопали. И как будто тучи над городом развеялись, и стала жизнь прекрасна. Но неделю спустя всё повторилось.Вы знаете, что чувствуешь, когда видишь этивозгласы, облака гнева, приправленные прекрасным юмором. Ты видишь людей на грани, которые не сдаются и это рождает в груди гордость. «Мэра на мыло»! «Вот ещё! Мыло на него с водой тратить, она и так навес золота. Просто расстрелять». «Штурмуем водоканал! Последнюю воду истрачу, чтобподмыться. Не грязным же идти». Сейчас, я, наверное, не вспомню дословно, да и ненайду уже все высказывания. Ведь градоначальники забеспокоилась тогда. И знаете, в одно чудесное утро на крыльце мэрии ровно в десять появился молодой мужчина с тазиком в руках. На ступеньках он разложил бритвенные принадлежности, зеркало, полотенце и начал ритуал. Как сообщали газеты: «Полиция, охранявшая здание, не стала противодействовать горожанину». И тут нужно было добавить, что они сочувственно на него смотрели и каждый думал «молодец мужик!».На удивление на следующий день все мы дружно ждаливключения воды, когда в кране зашипит и станут падать первые капли. Люди радостно кричали: «А вода! Она пошла»! «Ребята, у меня воду дали, кто хочет помыться –милости прошу». «У меня всё ещё нет воды, но я надеюсь». «Не переживай, приезжай ко мне и ведёрко прихвати». Чувство, что воду опять отключат не проходило ещё месяц, запасы в ванной, в каждой кастрюльке всё ещё стояли в каждом втором доме.Ну а третий раз случился недавно. Хорошо, что уже нерядом с мостом. Однако, это было в центре города, где собственно каждый год его прорывает. А на дворе уже был ноябрь, и снег давно выпал. Одновременно с этим у половины города вырубилось электричество – но это мелочи.В магазинах таинственный образом стали пропадатьбутыли с водой. На сайте мэрии крупным шрифтом был напечатан график подвоза воды. А привыкшие горожане уже не то смеясь, не то плача писали всего одно слово – Апокалипсис. И вот, к чему всё это я рассказал? Искать виноватого– бесполезно. Это уже давно неоспоримая истина. Ведь все сваливают друг на друга. И жаловаться бесполезно. Что делать простому жителю? Только лишь терпеть. Ведь куда ты сможешь уехать без денег?! И пусть я, один из многих смог войти в кабинет этого мистера Твистера, но, увидев, довольную рожу, я развернулся и, ни слова не говоря, ушёл. Будь мир иным и мы другими, я плюнул бы в харю ему, заставил бы грызть мёрзлую землю зубами, откапывая несчастную трубу. Но каждый вам скажет,что это пустые мечты, ведь по бумагам он ангел небесный, и всё сделал на благо этого странного мира.
Капли. Я их слышу. До сих пор. Уж сколько времени прошло, а я до сих пор их слышу.
Темный кафель, маленький зеленый клевер на каждой плитке. Женские туфли. Теплое, мокрое дыхание, касающееся ладони. Стекло. Тень. Прошу, хватит! Перестаньте! Я хочу побыть один. Хотя бы ненадолго! Почему? Почему я? Почему со мной?
Она была удивительная. Любила приходить в торговые центры рано-рано утром, сразу после открытия, садилась за столик в ресторанном дворике и любовалась тем, как начинается жизнь. Она смотрела на меня и спрашивала: "Ты можешь себе представить, что вечером этот столик не будет пустовать ни минуты? Потом за него будут драться, ждать по полчаса, а мы так запросто сейчас сидим".
Тень за стеклом.
Она была такая маленькая, тихая. И каждый рах повергала меня в шок своей активностью. Она все время куда-то бежала, на что-то подписывалась, у нее не было свободного времени почти никогда. И я, казалось, был ей совсем не нужен. Поэтому я так удивился, когда она согласилась выйти за меня замуж. Господи, как я был счастлив! Она была моей. Наверно, с неделю.
Она падает на пол, падает!
Нет, она никогда мне не изменяла. Никогда. Я уверен. Но она всегда была влюблена. на выучила финский, потому что была влюблена в своего преподавателя. Она ходила в тир и училась стрелять, потому что была влюблена в мужчину из своей группы. Она закончила курсы йоги, потому что была влюблена в охранника центра. Даже когда у нее все выкраивались пара лишних часов перед сном, она смотрела фильмы, потому что каждый раз влюблялась в нового актера. Я не переживал, что из-за них она уйдет от меня - к ним она охладевала, а я был рядом всегда. Но они отнимали ее у меня, отнимали ее время, которое она могла подарить мне. Я не ревновал - и все же ревновал с дикой силой. Мне хотелось заставить ее почувствовать то же самое, что чувствую я. Но я не мог. Всех, абсолютно всех женщин я сравнивал с ней. И они проигрывали.
Капли, звук капель, кап-кап-кап... Ненавижу, ненавижу... Вода, капающая вода...
Тогда пришла та двадцатилетняя девочка, маленькая и тихая, как она, но которая сама отдавала мне свое время. На работе. Она тоже проиграла ЕЙ, но продолжала так настойчиво меня добиваться, что я почти влюбился. Я решил, что, благодаря этой девочке, отомщу ей. И я дал девочке надежду. Я привел ее домой. Господи, я привел ее домой! Мне было почти физически больно, но я слишком сильно хотел отомстить. Она поцеловала меня в коридоре, а я... я захотел пить. На кухне не до конца был завернут кран (капкапкапкапкап), это был знак, это был знак! А я не обратил внимания. Налил себе воды и выпил. Внутри все горело, вода даже слегка не смогла погасить то, что пожирало меня. Я вернулся к девочке. Она стояла в коридоре уже в одном нижнем белье.
Тень приближается, она слышит, она слышит воду! Выйти, выйти, выйти, выйти, выйти!
Не знаю, хотел я ее или нет. Стоял и смотрел на нее, такую наивную. Наверное, хотел. В тот момент хотел. Уже протянул к ней руки, когда услышал поворачивающийся в первой замочной скважине ключ. Что со мной было! Я быстро затолкал девочку в ванную, бросил туда ее одежду. Потом увидел ее туфли, стоящие у входной двери, схватил их и сам, не включая свет, скользнул в ванную. Из-за открытой двери из мрака на секунду показался стенной кафель, на каждой плитке которого был нарисован клевер. Я запер дверь - пусть ОНА думает, что я ее случайно захлопнул. Такое уже было, я сперва повернул защелку в ручке, а потом забыл и закрыл дверь. Мы полчаса ее вскывали. Я зажал рот девочке и встал, боясь пошевелиться. Смотрел в стеклянную вставку. Она была мутная и не давала увидеть ни того, что происходит снаружи, ни того, что происходит внутри. Но тень я мог различить.
Из крана капала вода - капкапкапкапкап - она могла услышать. Да, дверь закрыта, но вдруг она захочет сама ее вскрыть, чтобы выключить воду? Как я этого боялся! Боялся, что она увидит, что поймет, что произойдет у нее в голове... Вот хотел заставить ее ревновать, а как дошло до дела... Капли раздражали меня, но я не мог повернуть кран, не мог пошевелиться. Только капли и шумной дыхание девчушки. Она не вырывалась, ее туфли болтались у меня во второй руке.
Тень приблизилась, я запаниковал. Дыхание в руке, которой я зажал девчушке рот, участилось. Мне показалось - на целое мгновение! - что она сейчас закричит, закричит и выдаст, выдаст меня, лишит меня ЕЕ! Как я ее возненавидел! Ненаижуненавижуненавижу! Туфли выпали у меня из рук и - р-раз! - девчушка со сломанной шеей падает на пол.
Выйти! Выйти! Выйти!
Я выскочил из ванной. Увидел ЕЕ глаза - и сошел с ума. Не тогда, когда капли пытались это сделать, не тогда, когда в каком-то странном порыве сломал девочке шею, а тогда, когда увидел ее глаза. А из крана продолжало капать. Этот звук разъедал мне мозг, бежал вниз по позвоночнику и заканчивался в пятках.
Мне сказали, что я всегда был сумасшедшим. Всегда был. Я не верю. Ее глаза свели меня с ума. Ее глаза. И вода. Капли. Кап-кап-кап... Прошу, хватит! Перестаньте! Я хочу побыть один. Хотя бы ненадолго! Почему? Почему я? Почему со мной?
Первое - "письмо жалобщика в областную газету", с легким намеком на обобщение. Ближе к публицистике, нет героев, нет чувств, есть намек на идею, но как-то плоско все подано. Второе - полноценный рассказ, эмоционально-насыщенный, живой, в нем есть герои, есть проблема, которую им необходимо решить. Да и исполнение понравилось гораздо больше. голос за рассказ Stupidness
З.Ы. не очень поняла, что значит
ЦитатаCREATTOR
с поэзии на прозу
эта самая поэзия должна как-то отражаться в текстах?
Раскрытия темы не увидела. Вы уж простите меня, но мне очень важен смысл произведения, важно то, что читается в строках и между ними. Тема - это ответ на вопрос: зачем мне, вечно занятому человеку, нужно потратить свое время на чтение произведения.
Первое - это жалоба типа журналиста. Такие каждый день слышаться, видятся читаются. Проза жизни, так сказать. Вот поэзии не увидела... Вот даже бы эпиграф из нашего социалистического прошлого хоть как-то бы связал текст с темой. Банально, избито и неприятно.
Второе... Здесь есть краски, отвлечения, чувства. Уже интереснее, поэтичнее. Поэтому голосую за второе
такое ощущение, что автор первого просто выплеснул наружу недовольство жилищно-комунальными условиями, толком не потрудвшись придать им хоть наполовину художественный вид. даже не знаю, что и сказать. может, и правда, накипело.
второе хорошо. мне даже представилось в конце что ГГ пытают...когда вода на темечко. без имен правда как то все аморфно немного, хотя, возможно, на это и было расчитано. язык ровный, приятный, читаешь не спотыкаясь и не летя напролом сквозь текст. все постепенно проплывает перед глазами)
Не буду придираться к теме и условию, всё равно толку никакого. Что сказать по рассказикам.
Первый. Публицистичный стиль. Трагедия размазана во времени, но рассказана слишком в лоб. Этого бы журналюгу посадить где-нибудь за стойкой бара, в руку рюмку, под глазами мешки. И вот он начинает кому-то всё это рассказывать... Вот тогда бы ещё сошло. А данный вариант изложения... Плохо. Не художественное произведение. Куча ошибок. Не вполне понятно кое-что: в начале герой хвастается, что взял у N интервью, а в конце говорит, что сразу вышел, не проронив ни слова. Несходуха. Правда, у рассказика есть некое подобие атмосферы. И лично меня очень порадовало последнее предложение. Но это как лучик света в тёмном царстве.
Второй. Ну, стиль и язык, конечно, получше, но... Я всё ждал, когда же меня чем-нибудь порадуют, а оказалось всё банально, "по-начписовски". Типичный женский рассказ начинающего автора, простой и предсказуемый до зубной боли. Ощущение, что я продолжаю читать нечто, начатое давным-давно и не этим автором, а сотней других, и они, эти авторы, живут-плывут в некоем странном состоянии, временами выбрасывая в мир подобные вот кусочки текста... Не впечатлило совершенно.
Сравним. Два невычитанных текста с кучей ошибок и опечаток. У меня и самого бывает такое, что я выкладываю невычитанный текст, но, пардон, я и пишу несколько в иных объёмах! А тут же читать нечего! Авторы, почему вы так ненавидите и не уважаете своих читателей, а? Не сказал бы, что язык второго рассказа намного лучше первого. Просто языковые средства в нём используются разнообразней и со вкусом. Но нет во втором атмосферы. Психологизм не доведён до нужного уровня, и плевать, что в первом психологизма нет вообще! Если уж есть заявка на что-то серьёзное, то и делать надо было серьёзно! А не выдавать выкидыш, написанный за один вечер левой ногой.
Да и греет мне душу последнее предложение первого рассказа... не знаю, почему...
Может, кого-то мой выбор удивит, но я голосую за первый рассказ. Просто потому, что автор взял заявленную планку. А автор второго заявленную им планку не осилил. Вот так.
Может быть я неправильно понимаю, но в данном случае поэзия должна присутствовать. Если не в стихах, так в образах. Так вот, в первом тексте я ее не заметил. Единственное, что в пользу рассказа - журналист мыслит как... журналист.
А вот во втором есть краски, образы. Пусть не идеальные мазки, пусть не хватает совершенства - но они есть. И читается приятней, и в голове задерживается несколько дольше.
