|
|
|
Дуэль №776 (малая проза) анонимно
|
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 672
Замечания : 0%
Всех приветствую!
Позвольте представить двух опытных мастеров прозы, вооруженных жанром реализма и готовых сразиться, балансируя на скользкой натянутой струне - малой прозе. Им потребуется ювелирная точность и концентрированная лаконичность каждого движения! Да пребудет с ними магическая сила квази-уно-фантазии!
Форма: малая проза.
Объём: до 8000 знаков.
Жанр: трагический реализм.
Дуэль анонимная.
Тема : «Каша опять холодная»
 Иллюстрация: картина Герарда Доу «Старушка ест овсяную кашу», 1637 г.
Дедлайн 14 апреля 23.59
(Иллюстрацию учитывать при выполнении работ не нужно)
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 672
Замечания : 0%
Рассказ №1
Утро. За окном снежными холмами застыл седой прошлогодний снег. Небо нахмурилось, стянув густые брови слоистых серых облаков. Окно. А в окне - она, размытая полупрозрачная тень, которая гуляет в полном одиночестве на кухне с клюкой и в выцветшей сорочке.
Утро, как всегда, давит. Оно такое тяжелое, что хочется лечь, отмотав этот день на полвека назад.
-Эх, Нюрка, ну что ж ты пригорюнилась? – сказала вслух старушка.
- Ходить ты, пущай, не очень горазда, но выгулять глаза ещё в силах, – старушка задумалась, немного вжимая голову в плечи. Посмотрела на алюминиевую кастрюлю, бросила взгляд на красный уголок и мягко улыбнулась. Небо чуть-чуть зазолотилось, на секунду заполнив кухню ярким светом. И тут же ушло, оставив еле заметный лучик на столе. На нём со старой фотографии, прислонившейся к хрустальной вазочке, взирал молодой, до боли знакомый солдат. Бабушка потянула руку к хрусталю и нырнула ею в вазочку, поглядывая на снимок.
- Ну, чего улыбку разул, солдатик? Чей будить? – бабуля, не отрывая взгляда от фотографии вытащила надломленный сухарик и надкусила. - Сколь себя помню, ты всё здесь и здесь. Так чей будить солдатик?
— Вот ведь партизан! – бабушка оперлась локтями на стол и закашлялась.
На кухне зашумели трубы. Она опять задумалась, взглянула на советскую плиту, на алюминиевую кастрюлю, на стол. Опять тишина. Тяжелая. Такая, что вечностью прижимает к земле.
Старушка, кряхтя, села в кресло. Часы на стене монотонно тикали, забирая день.
Она опустила голову, закрыла глаза, вспоминая сквозь сон:
- А чего я хотела?.. Чего?..
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 672
Замечания : 0%
Рассказ №2
Передо мной сидит юная девушка. Она смотрит на меня молча, уже несколько минут. На мгновения отводит взгляд, и вновь напряженно изучает лицо. Я не тороплю гостью, у нас целый час. За год меня посещают лишь парочка журналистов, и адвокат. Но эта девушка, словно камешек, упавший на кармическую статику последних дней.
И теперь секунды, концентрическими кольцами бегут в смущении и анализе; постепенно и едва уловимо, касаясь берега - щемящей, фантомной надежды. Наклоняюсь к микрофону.
- Саша? Александра?
Девушка опускает голову. Проходит какое-то время.
- Расскажите мне все как было. Я за этим пришла.
***
Очнулся в тисках удушья. В глазах острая резь. Плююсь и шморгаю, вытираю лицо. Левый бок иглами, рука плетью. Достаю телефон из внутреннего кармана; освещаю пространство. Пизда. Вылезаю из-под обвала, тянусь к рюкзаку, к бутылке. Пара глотков. Вырубаюсь. Плач ребенка, глухие взрывы. Прихожу в себя, осматриваюсь, балансируя на осколках бетона. Выход наружу завален, как и большая часть подвала.
В куче хлама ревет мелкий. Вижу баклаху с водой. Жму выключатель и ахуеваю. Сарданический бонус. Тяну водку с горла. Подхожу к вытяжке - к длинной трубе выходящей наружу - кричу надсадно и долго. Все тщетно. Сети тоже нет. Бордовые гематомы от кисти и выше, с ногой походу тоже самое; не хочу даже смотреть. Таскаю глыбы камня и бетона.
Малый года 3-4 ревет и бормочет. Мамку зовет. «Пиздец мамке», - говорю, махнув рукой в заваленный коридор. «Заткнись», - говорю. Выбиваюсь из сил, ползу к куче тряпья. Вырубаю лампочку - надо беречь это недоразумение фатума. Взрывы снаружи убаюкивают; но плачь ребенка не дает отключиться. Ору, чтоб заткнулся. Просыпаюсь от жажды. Лакаю холодную воду из баклашки. Опять ревет, неумолчно.
Жрать хочет. Среди камней достаю казанок с кашей; соскабливаю осколки, ставлю перед малым. Вроде жует. Иду разгребать завал. Опять ноет, что-то по своему лопочет "алодная, алодная". Таскаю камни. Боль прошибает так, что минутами опускаюсь на корточки и выключаюсь. А он все валает. Наливаю воды в колпак от баклашки, чутка развожу водкой и пою малого. Соловеет и съезжает набок. Роюсь в рюкзаке; помимо еще одной бутылки и маяков, нахожу пачку сигарет. Охуеть. Курю в трубу и пью водку. Вижу кусочек неба; звезды в миллионе световых кажутся ближе, чем свобода в метре бетона.
Открываю инсту. Знаю, что меседж не придет, знаю, что она даже не откроет. Но я хочу, что бы знала. Шмара американская, гнойная тварь, лишила меня даже дочки. Сдохни, мразь, желаю тебе не увидеть внуков - как и я свою малышку.
Я ору, отправляя голосовые, одно за другим. Бутылка кончается, открываю вторую. Я вспоминаю, как я здесь вообще оказался. Все было так просто. В этом захолустном ПГТ мне оставалось повесить только пару маячков. Бомбить должны были завтра утром, когда я уже пересек бы границу, с пачкой зелени в руках. Ебанутая ирония, в градации скверны я пробил верхние значения, что бы схорониться в первом же подвале с матерью одиночкой и жирной бабкой. Надлежащий финиш для наводчика артиллерии. Насрать. Насрать! Сжимаю кулики, пепел обжигает пальцы. А гребаный уродец все орет! Хватаю пыльную подушку, подхожу к мальцу, нависаю над ним. Мелкий замирает, смотрит во все глаза. Отворачиваюсь, навожу на лицо. Вдруг, смеется. Выглядывает из-за подушки и смеется. "Ку-ку, дядя, ахаха!". И глаза, блестят, светятся. Падаю на колени, судорогой, спазмом извергаюсь. На лице каша из рвоты, соплей, и слез. Не могу остановиться, не ощущаю себя. Сопение у шеи, слышу взрывы снарядов. Мелкий свернулся клубочком, уткнулся в грудь. Тихо снимаю ребенка с себя, укрываю курткой. Жадно пью, но вода все холоднее, температура понижается. Продолжаю работать, когда вижу что спутник мой проснулся. Беру казанок с кашей, сажусь напротив ребенка. "Алодная, апять алодная" - кривит мордой. Да говорю братец, каша опять холодная. Ну смотри. Набираю жменьку, разминаю пальцами, кладу себе в рот. Надо греть в руках, понял? Смеется и пытается повторить. В неуклюжих ручонках каша валится. Грею, кладу комочек мальцу в рот.
Вспоминаю, как давиче, плюнул в эту самую кашу - которую бабуля мелкого варила дворовому псу - я выходил покурить, и женщина попросила помешать варево на электро плитке.
Чувствую в каше застывший смалец, шкварки и лук; ем с радостью. Лучшая приправа это голод. Ребенок улыбается, играет со мной. Уворачивается от руки и смеется. Протягивает мне в рот комочек каши, и в последний момент отводит руку. Хихикает. Кидается шкварками. И глаза горят, светятся, как блики на воде. Потом вдруг замирает, как бы на вздохе: "А мама, мама де?".
«Мама», - говорю... - «мама твоя вышла, на работу наверно, и баба тоже. На работу пошли. Ага. Потом придут».
Грею воду в руках, пою малого. Берусь за работу. Семенит за мной неотвязно. Помочь хочет. Насыпаю горку камней, говорю вон туда носи. Носит, занят теперь. Засыпаем вместе, обнимаю мелочь, вдвоем теплее. Ночью ноет, на горшок просится. Отношу в сторону, помогаю справиться. В темноте не могу разглядеть, но, кажется ли мне? Провожу рукой. Дырявое племя. Везет же мне с вами. Девчуля значит. Саша, Сашкой звали твои. Ахах, значит Александра.
Засыпаем. Провожу пальцами по воздушным белесым локонам у виска. Как же выглядит, моя дочь?
Кажется прошла неделя. Саша немного кашляет. Казан вчера закончился. Выпиваю остаток водяры, и сбиваю руки в кровь отрывая завал. Очнулся от сквозняка. Сквозь щель в куче камней вижу отблеск зари.Людей нет. Дома через один - завалены.
Поднимаемся лестницей, я примерно знаю их квартиру. Арматурой ломаю замок. Включаю обогрев. Набираю ванну, делаю бутеры. Валимся с ног. Саша крадется из своей кроватки, залазит в мою. Заходится кашлем, и льнет ко мне. Просыпаюсь рано. Сука! Не могу! Одеваюсь, выхожу, притворяю крепко дверь. Быстро шагаю к трассе. Жду вечность, когда вижу жигуленок. Поднимаю руку. Тормозит.Ну говорит, чего стоишь, ехать будем? Извини, говорю, удачи. Плетусь обратно. Вечера проводим за мультиками, закутавшись в одеяло. Мне нравится как пахнут ее волосы. Саша кашляет все сильнее. Жмется ко мне, засыпает, и бормочет "папа...".
Смотрю на нее, не шевелюсь.
Следующей ночью девочка в лихорадке, заходится кашлем, задыхается. Вскрываю соседскую колымагу, кладу мелкую на заднее сидение. Я знаю, что больница за мостом, и мост этот охраняется военными. Завожу машину. Стоим в пробке у блок поста. Времени нет. Саша горит. Трясу ее. Тщетно. У водителей проверяют вещи и документы. Вспышка на периферии сознания - "маячки в рюкзаке"... Поздно. Жму на газ, объезжаю колонну прямо к мосту. Очереди в воздух. Выхожу с поднятыми руками. Кричу, что ребенку плохо, что ей нужно в больницу! Валят с ног. Рыщут в машине, нависают надо мной, что-то орут. Приклад калаша. Занавес.
***
- Я слил всю информацию, контакты, связных, все. Из года в год поднимали вопрос о смертной казни. И, веришь ли, мне мерзко от того, что я радуюсь каждому этому году. Измена родине, военные преступления, преступления против человечности. Разве я могу жить? Спасибо европейскому гуманизму - мне дали подумать над этим вопросом десять лет. И, теперь, я знаю, что ответ суда совпадает с моим собственным.
Я больше не думаю, и это отрадно. Но как же хорошо, что я успел тебя увидеть Саша, юной, прекрасной девушкой - касаюсь пальцами стекла. Смотрю на гостью. Она отводит взгляд, и трет красные глаза.
- Эта девочка, Саша, она погибла тогда. Ее не спасли. Я нашла старую статью тех лет. У нее было воспаление легких, она умерла в палате.
Множество раз я думал, что решил вопрос надежды. Что выкорчевал эту гнилую поросль из головы, что мне все ясно про самого себя; но я неизменно убеждаюсь, что другой рукой, непрестанно сеял новый сорняк. На который я и заслуживаю, как и на решение суда. Поднимаю голову, и смотрю на красивое, молодое лицо.
- Кто же ты?
- Мама говорила мне, что ты умер. А я случайно увидела человека в новостях, похожего на одну единственную фотку, которая у нас сохранилась. Я... вообщем... я просто хотела сказать... мне так жаль! Папа!
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 672
Замечания : 0%
Добрый вечер! Работы готовы! Приятного чтения!
Голосование открыто и продлится две недели до 28 апреля.
Голосуем одним голосом за один из двух текстов.
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 1130
Замечания : 0%
Не хотелось выдавать что-то именно критически-комментирующее, взвешивающее, поэтому решил выдать свой голос в таком стиле.
Персонажи не взяты с авторов, о авторах ничего не знаю. Просто так было показательнее.
Думаете легко быть молодым гением? Фиг-то там! Это же только ты знаешь, что ты, Евгений Геннадьевич Томилов, - гений! Что пока не признанный, что тебе вот так вот, по щелчку пальцев, взять да и придумать три десятка идей для новой эпопеи «Война и мир», да и вообще все по плечу, да только вот все лень. Но надо доказывать, а тем более доказать этой кучке оборванцев, что сидит на сайте. Кто они? НИКТО! Никто и звать их никак, а возомнили о себе. Мощные типа, типа матерые, а кто они? Тьфу да растереть!
Надо доказать, надо доказать, надо доказать…
- Надо доказать! – не заметил, как вслух сказал.
- Что? – отозвалась мама от окна, развернулась к сыну с лейкой в руках. Опять цветочки свои поливает – все подоконники заставлены.
- Ничего, так, мысли вслух.
- Есть когда пойдешь, остывает.
- Да сейчас, мам, сейчас пойду, - отмахнулся, и снова уставился в потолок.
Итак, есть тема, есть жанр – этот, мать его, реализЬм, кому он ныне нужен? Твою ж мать! Не маме будет сказано… Это старо, этот хренов реализм давно пропах нафталином и обкусан молью со всех сторон. Отвратительный жанр. Просто отвратительный! И тема… Ну кто такое может придумать? А? «Каша опять холодная»?! Это все равно что… все равно что… вода мокрая, сахар сладкий, трава…
- …украинские националисты батальона «Азов» (запрещенная в России экстремистская организация) совершили попытку… - загундел телевизор голосом диктора.
- Мам, ну я же думаю! – взвыл Женя, вскинул руки.
- Думает он. Есть когда пойдешь?
- Ну ма! – соскочил, прошагал в комнату, хлопнул дверью.
Националисты, Украина… Вот – это то оно и есть. Я им сейчас выдам. Вот я им выдам по взрослому. Грязь, пускай похлебают кровавой юшки полными жменями! Блин… объем не тот. Тогда что? Выжимка! Точно! Нас на хромой кобылке не объедешь!
- Итак! – сел за стол, раскрыл уже включенный ноутбук, вордовская страница, - Начнем!
Пальцы быстро запорхали над клавиатурой, проставляя основные тезисы:
«Герой – богатый ублюдок, изменение персонажа, рост, смерть родителей, плачущий ребенок, война, бомбежка, завалы, смерть. Наказание, раскаяние, потеря и обретение.»
Все… остановился, уставился на мигающий курсор, на две строчки набитой выжимки. Теперь все это надо ужать в единый объем.
Значит так… Времени на раскрытие богатого ублюдка – нет. Значит он уже сразу будет в ситуации. Сразу запихнуть его… в боевые действия? Люди, сцены, мельтешение? Мысль о большом количестве персонажей и характеров – напугала. Это же надо будет их как-то отыгрывать. Нет. Значит под завалом, а ребенка откуда взять? Значит под завалом с ребенком. Чтобы он был плакатным и мог говорить только пару фраз – игрушка, пупс, зато красиво. Хорошо! Есть сцена! Действуем в ней.
«Место действия: заваленная квартира, герой заперт там с ребенком. Мама-мама, все дела. Ублюдок – открыть флешбеком.»
Дальше все поперло как по маслу. Действия выписывались сами по себе, тут что не положи, все в кучу будет. Освобождение – тоже легко и непринужденно. Но… Мало грязи.
- Мат, - решительно буркнул Женя под нос, пробежал глазами по короткой текстовке, и напихал к месту и не к месту скабрезных словечек. Уже лучше – вот вам, хлебните. А вы что думали? Я с вами в игрушки играю? Хе!
Текст уже был дописан, но чего не хватало. Морали, потери, грустного хеппи-энда. Что делать? Вставку в начало текста, вставку в финал. Вот так, пусть та, пусть тот ребенок умрет, но пусть будет ему замена. Вот теперь все! Отшлифованный брильянт готов, разве что вычитать, но… Не стоит – пропадет сила, спонтанность звучания.
- Ты есть идешь?! – крикнула из зала мама.
- Иду-иду, - он сохранил файл, улыбнулся.
Окно на кухне было открыто, ветер игриво и нежно касался легких тюлевых занавесок, во дворе звонко бился о площадку мячик, доносились голоса, шелест листвы липы, что прямо под окном, пела какая-то пичуга.
Женя уселся за стол: каша в тарелке, растекшееся желтым пятном масло на ней, пахло вкусно, тепло, уютно.
Женя взял ложку, подумал сунул ее в податливую мягкость овсянки, и услышал тихие всхлипы.
- Мама? – встал из-за стола, выглянул в зал. Она плакала, смотрела в телефон, - Мама?
- Что, сынок, - отерла слезы дрожащими пальцами, - ты кушай, кушай.
- Мам… - он застыл у стола. Она встала, подошла к нему, присела рядом.
- Бабушка умерла, - тихо сказала мама.
- Как… - он тут же вспомнил дом бабушки в деревне, кухонку ее, фотографии на стенах, где в больших рамках, за стеклом было насовано куча-куча фоток, как бабушка их называла – фотокарточек. Как она рассказывала, кто вот этот дядька, кто вон тот солдатик, кто вот этот мальчишка, наряженный морячком. Он не хотел, но слезы сами проступили из его глаз, скользнули по щекам.
- Ты кушай сынок, кушай, каша уже совсем остыла.
Он ел, механически, тупо, а в голове роились воспоминания. Бабушка… дом ее, теплые руки, треск полешек в печи. Бабушка…
P.S.
Если не совсем понятно за кого голосую, то обозначаю более явственно: голосую за текст с душой - за номер 1.
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 56
Замечания : 0%
Позвольте представить двух опытных мастеров прозы, вооруженных жанром реализма
Нет, это ложь. Так называемые "мастера" не опытны, и не мастера, а реализм это не жанр. Оба текста ужасны. Первый это просто халтура на от****ь, второй сочинительство (не люблю говорить "графомания"), ну в смысле, что чем больше знаков, тем типа лучше. А по факту ведь не о чём. Оба текста равнозначны в своей.. ну, ладно я скажу мягко - равнозначны в без информативности, что голосовать тут не за кого. Голос не за кого ессно.
|
Группа: НАЧИНАЮЩИЙ
Сообщений: 24
Замечания : 0%
. работа номер раз
Неплохо. Коротко, атмосферно, трагично.
Не хватает правда решающего штриха, не в плане концовки(концовка как раз самое то), а как придающего подлинный колорит и атмосферность, чтобы вообще с душой.
Но, автор хотя бы попытался создать контраст с помощью мелькнувшего на какой-то миг лучика света. Жаль правда, что не придал этому должного значения, и не уделил на это нужного времени, и потому оно как бы мельком и без достаточной выразительности и необходимых оттенков.
Итого. Картина такая: все серые с черными тона, как и заказывалось, но слишком уж все однородно. Не хватает именно той красной «линии», чтобы завораживало глаз.
. работа номер два
Начало было тоже неплохое, такое атмосферное.
Далее, автор заигрался с точками(но это меньшее из бед).
Далее, он заигрался еще и с матом. Мат это конечно ничего, но только если не злоупотреблять, чтобы к месту и со вкусом.
Еще немного, и он/она послал к чертям весь классический стиль изложения, которым начинал, и перешел на такой язык, будто рассказывал о чем-то в подъезде знакомым пацанам.
Нет вы определитесь? А-то начали за здравие, а уже после второй рюмки продолжили за упокой.
Короче, еле дошел до «инсты», если поначалу и был интерес, то он откровенно пропал. Может вы там ближе к середине или под конец все же вырулили /в чем я очень сомневаюсь/, но для меня после такого количества падений читать уже стало совершенно неинтересно.
Итого. Здесь одно лишь вступление, не более.
Голосую за первую работу.
|
Группа: РЕЦЕНЗЕНТ
Сообщений: 330
Замечания : 0%
1. Тут есть сносные образы, какая-никакая атмосфера и послевкусие. Но текст оставил больше вопросов чем ответов. Это скорее более зарисовка, чем рассказ. И экспозиция здесь очень странная. Непонятно, где и кто повествователь.
2.Тут есть сюжет, причем нетривиальный. Хотя оригинальным я его назвать не могу. Все было понятно заранее, из-за чего читать было скучно. И я не могу понять выбор варианта повествования от первого лица и в настоящем времени. Хорошо что ГГ меняется, но вместе с ним меняется и повествователь и повествование. Это выглядит не очень. Да и не готов я доверять такому повествователю, каким изначально является ГГ.
Но проголосую все-таки за вторую работу. Там есть история.
|
Группа: НАЧИНАЮЩИЙ
Сообщений: 12
Замечания : 0%
Первый рассказ
С легкой атмосферой «отгрызок» от жизни бабули. С темой не совсем уловила причастность. Может, автор попробовал, хоть и частично, перелить картинку (задания) в буквы. И позабытый бабушкой завтрак, поэтому каша опять холодная. Хотела поесть, забыла. Как и забыла того на фотографии. Трагично. Или всего лишь старость. Наверное, все условия задания соблюдены. И картинка, и тема, про тему только намек. Что там, в алюминиевой кастрюле большой секрет. Некогда бывший солдатиком? :)
Второй рассказ
Напряжененько. Толчками повествование, как будто поезд трогается, а стартануть не может. Причем, когда включается повествование в прошедшем времени, то текст идет мягче, плавнее. Каша здесь, так, вскользь. Здесь больше жести, чем трагизма и как по мне, то неоправданной жести. Картинку (задания), не знаю, может, это и необязательное условие, здесь не поймала.
Как по мне, то более соответствует заданию первое сочинительство.
Голос за первый рассказ.
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 672
Замечания : 0%
Всех приветствую! Дуэлей все больше, голосующих все меньше. Видимо весна побуждает творить свое и не располагает к чтению чужого. Итак, итоги дуэли:
первый текст (автор lordsergik) набрал три голоса;
второй текст (автор Джубал) набрал один голос.
Спасибо участникам! Поздравляю победителя! Всем хорошего весеннего настроя и вдохновения!
|
Группа: Удаленные
Сообщений:
Замечания : 0%
Спасибо Джейзи, спасибо всем кто нашел время)
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 672
Замечания : 0%
Тут поступило интересное замечание по поводу отсутствия моего личного мнения и моих личных оценок текстов. Наверное это замечание справедливо, хотя я не уверена, что секундант уполномочен влиять на результаты. Чуть позже напишу тогда)
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 672
Замечания : 0%
Первый рассказ я бы скорее назвала зарисовкой, в нем не прослеживается сюжета, но есть общая идея. Описания хорошо включают воображение читателя, но не включают органы чувств, а это обязательно надо делать, пусть даже лёгкими штрихами, запах, вкус, звук, тактильность. Здесь этого не хватает. Там, где небо начинает золотиться очень резкий перескок фокуса с внутреннего быта избы на небо, такое складывается странное ощущение, что у избы нет крыши. Надо мягче как-то, опять упомянуть окно хотя бы. Идея одиночества в старости передана хорошо, но опять же - без развития какого-либо сюжета. Рассказ должен включать в себя обязательные части сюжетной композиции - завязку, развитие действия, кульминацию и развязку. Иначе это нельзя называть произведением. И еще важный момент - я не могу по описанию старушки понять, какая она - добрая, злая, жертвенная или эгоистичная, она отдала всю свою жизнь своему сыну или наоборот чувствует свою вину перед ним. Этой информации очень на хватает в описаниях старушки, ее нужно туда закодировать. Неявными штрихами, косвенно, с помощью правильного и точного подбора синонимов. Тогда в описаниях будет читаться история персонажа, ее образ, ее жизнь. В этом сила малой прозы.
Второй текст лучше в плане созданного сюжета. Автор там даже применил методы перескоков во времени, что всегда выгоднее простого следования фабуле. Кроме того, здесь очень хорошо включены ощущения, это тоже плюс. Но вот мат - это однозначный минус, он портит восприятие, практически его блокирует, так как применяется не понятно зачем, и этим отталкивает читателя. Я воообще сторонник такого подхода, когда можно показать брутал без мата, но на это нужны усилия и мастерство) Автор хорошо сумел описать главного героя косвенными признаками, то есть, оборотами речи, его отношением к деталям, словечками он смог фактически нарисовать портрет этого человека, передать его отношение к себе, к происходящему вокруг, к детям вообще, мы даже видим в его поведении внутренний конфликт - рациональное борется с духовным, он пытается бросить все и уйти, но не может оставить ребёнка. Это огромный плюс в этом рассказе. Любые мелочи, которые автор использует, они передают нам не только прямую информацию, что какого цвета было, но и косвенную. Линия с дочерью конечно получилась слишком уж пафосной и натянутой, ее надо переделывать и не так явно прорисовывать, мне кажется, но я списываю это на ограничение в объёме.
В целом мое мнение - авторы не смогли реализовать до конца задуманное ими, но во многих отдельных параметрах текстов достигли цели. Голос мой (чисто виртуально, без участия в голосовании) отдаю второму за соответствие структуре рассказа и создание косвенными методами яркого героя.
|
Группа: НАЧИНАЮЩИЙ
Сообщений: 24
Замечания : 0%
Цитата она отдала всю свою жизнь своему сыну или наоборот чувствует свою вину перед ним
Чисто ради интереса, может я чего-то упустил, но почему именно сын? Почему это не может быть муж, или даже скажем единственная ее любовь? Нет сын конечно наверное как бы горя больше и колоритнее, но лично я в пользу подобной конкретности почему-то ничего не приметил.
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 672
Замечания : 0%
Обычно вопрос «ты чей?» задают взрослые люди детям, мне так кажется. Это мое личное восприятие ситуации) Она как-то к нему сверху-вниз, по-матерински обращается. Если бы это был муж, интонации были бы более хозяйские на равных, или даже снизу-вверх, с должным уважением. Например так: «Кто же ты будешь, солдат? И глаза-то добрые, но с хитринкой, вот мой Иван был, так на меня сурово смотрел, грозно…» )))) Ну короче говоря, автор не прорисовал ничего, о чем можно было хотя бы догадаться. Пусть он и объяснит.
|
|
|
