Диалог со спящим ангелом

Однажды вечером, смакуя теплый грог,
Я, на диване сидя, увидал,
Как рядом мой прекрасноликий ангелок,
Калачиком свернувшись, крепко спал.

Вначале, в ступор от увиденного впал –
Не мог я, что к чему, сообразить.
Но все же в кучу мысли кОе-как собрал,
И шепотом отважился спросить:

«Привет тебе, хранитель окаянного,
Зачем-то здесь приткнутого Судьбой.
Неужто клянчить слова покаянного
Устал, везде ты следуя за мной?

Неужто я своей неисправимостью,
Неверием своим тебя достал?»
И ангел мне во сне со всей решимостью,
Очей не открывая, отвечал:

«Меня не видишь ты, а только тень мою,
Меня увидев, замертво б ты пал.
Конец решил я положить неверию.
К тому же, очень долго я не спал.

Так я посплю, а ты покуда спрашивай
Чего за кипишь у тебя внутри?
Руби как есть, но лишь не приукрашивай –
На разговор есть время до зари».

- Зачем живу?
- То термин испытательный.
- Когда умру?
- Когда настанет срок.
- Чего я мучусь?
- Слишком любознательный.
- Но почему???
- Ты просто одинок...

- А гордость – грех?
- Нет, грех – высокомерие.
- А пиво, девки?
- Молоко и брак!
- А что потом?
- Воздастся по неверию.
- А Бог-то есть?
- Да ты, видать, дурак?

Его я спрашивал упрямо до зари.
Он без запинки отвечал урок.
И все спокойно так, открыто говорил.
Как будто мне выплачивал оброк.

Он объяснил-таки мне суть явлений всех.
Вселенскую спираль мне показал...

...что замкнута в себя – его был горек смех.
Я ж не смеялся. Я – увы – рыдал:

- Так что ж... и Бог?..
- О да, и он не спрячется...
- А после – вновь?..
- Конечно – как всегда.
- И что... конец...
- Началом вновь означится.
- А где же выход?
- В том-то и беда...

Потом проснулся он, глаза свои открыл –
Тоску тех глаз я не смогу забыть.
- Проси что хочешь! – я давно готов уж был:
- Хочу не быть!
- Увы, нельзя не быть...

- Тогда все это пусть окажется лишь сном! –
Проснулся я.
Молчал привычно дом...

Одна в осеннем парке я… Лишь воробьи лохматые
Ершистыми комочками на мраморную статую
Расселись. Кто создал тебя, слепое изваяние,
Усталый ангел мраморный в тяжёлых одеяниях?

Я помню, ты был высечен в эпоху романтичную,
Я слышу, ты наполнен был мотивами античными.
Но белый лик от времени надел личину траура…
Искусство вырождается? Ответь устами мрамора!

Ты в дрёме белокаменной не первое столетие.
Глаза твои незрячие давно уж заприметили
Течения и веянья в сознаниях художников.
Скажи, о чём вещали нам мазками осторожными?

Ты крыльями прохладными ловил ветров послания,
Копил веками знания под каменными дланями.
Так дай же мне хоть толику, крупинку вдохновения!
Но спит… И нет ответа мне. Ни слова откровения.

О, ангел нелетающий, хранитель одиночества,
Услышь, как приближается конец эпохи творчества.
Ведь в мире нет такого же ваятеля умелого,
Как тот, что сотворил тебя давно из камня белого.

Чувствительным и творческим приходят дни последние.
И ты один останешься, оплаканным наследием.
Искусство вырождается. Ты чуешь это, ангел мой?
– Не бойся, – неожиданно уста его ответили. –
Зовётся Воскресением последний день седьмой.

Прости меня, Даша, плохого Лимона, но мой голос товарищу Virtу. Может и не так красиво, но интересней и глубокомысленней.

В общем, смелый и амбициозный Вирт и сумбурно-философское, замкнутое и создающее ощущение торопливости нечто в синем углу ринга.
И за него - 5 голосов!

Terra,
Не в первый раз с разных сторон затрагивает тему "золотого века", "потерянного поколения", потерянных и вновь появляющихся надежд.
Ой, братья и сётры. Срочно надо что-то яркое на сайте сотворить. Доброе, вечное, неповторимое. А то что-то страшно мне за лирического героя стиха номер два. Трезвые расуждения, красивые образы, идущая сквозь весь стих нить.
Ну и говорящая статуя (надеюсь я правильно понял, что это не аллегория?), которая утешает. Красиво конечно, но какая-то жалкая такая чудесность. Вымученная что ли.
Вообще в стихе нет никакого колорита, атмосфера сбивается.
Вроде как лирический герой сидит, никуда не торопясь, любуется окружающим миром. Птичками там. А потом резко так требует у статуи ответов. Читатель ещё толком не понял, что за статуя, почему ангел и не плод воображения ли это, а герой уже требует ответа. Именно требует. Быстро так. Потом, даже не дав надежде не сбыться, отвечает сам, впадает в свои какие-то размышления. Причём, по тексту, по стилю выспыльчивости не чувствуется совершенно. Просто как будто кто-то нажал кнопку ускоренного воспроизведения.
А в третьей и четвёртой снова пошло не торопясь. А вот ведь герой же. Ну как можно такие поражающие душу образы и сравнения, которые располагают к неторопливому любованию, к чуткой душе, чередовать с такими "всыпшками философствования"? Резкими и мне непонятными.
И вообще. Даже захотелось что-то такое написать про этого лирического героя. Человека широченной души, способного заметить такие интересные ракурсы мира, обратить внимение на гармоничность бытия, высказать глубокие, спорные, многослойные мысли, но не знающего, как собрать всё богатсво вокруг себя, как распорядиться им. Как он от этого теряется, смущается, приходит в бешенство, гнев, затем в отчаяние. Как его лиричность сочетается с категорчиностью, как сплав противоположных в себе вещей, как поспешность и безбашенность берут верх, как теряется, в приступе психоза обнимает первую попавшуюся статую, пытаясь излить ей такие страсти, которые гамлету и не снились.
И ему на милость приходит чудо....
Поселедние два абзаца без доли иронии. Либо автор второго стихотверения поторопился, не обратил внимания на это, увлекшись двохновением. Либо тут такие скрытые подсмыслы, что надо отдельную на эту тему вещь писать.
Так вот.
Технически выполненно на мой взгляд неплохо.

В общем, деятельная Терра и противопложно-филоссофское, убойно красивое, но неупорядоченное нечто в красном углу ринга.
И за неё - 2 голоса (ну а также моральная поддержка, пожелания смелости, гармонии и вдохновения от секунданта битвы)
Немного, но гораздо лучше, чем ничего.

Что же, не очень популярная, но упорная и не совсем логичная была битва.
Надеюсь, всем её зрителям и участникам понравилось.
Ждём продолжения банкета.
Голосование ЗАКОНЧЕНО

наши поздравдления ВИРТу!!!!!!!!!!!!!!!