Она тихо ступает по мерзлым оврагам,
Слушая скрип каждой ветки.
Снег тает на ее косматой гриве,
И взгляд как у затравленной лани.
В этой тишине никто не произносит ее
Имя,
Ее ночь -бесконечный танец у мертвых дубов,
Ее день -спать свернувшись клубочком
На сухом валежнике.
Крик совы позвал ее- и она скачет,
Она хочет встретить тебя,
Но боится утратить свободу,
Ты ищешь ее с ружьем и собакой,
И потому ее следы не отпечатываются
На первом снегу.

Утром ты разомкнешь веки и увидишь ее:
Высокую и гибкую,
С губами,созданными для поцелуев.
Ты побежишь за ней и заключишь в объятья...
Ты будешь искать ее сердце,
Но ее кожа холодна.
Ты будешь молить ее душу,
Дать тебе хоть немного тепла.
Но в ее спине дыра,
И вся ее жизнь-лишь танец у мертвых дубов.

Ты будешь больной и безумный искать ее
В кущах и снах,
Ту,что выпила до капли твою радость.
Но на прощанье мелькнет ее хвост,
И жалобно скрипнет валежник.
Она тихо уйдет по мерзлым оврагам
Искать кого-то еще.