Как серенькая маленькая птаха, подбитая оружием твоим,

На покрывале,  среди грязи, пыли,  вони его душа лежит.

Уж тела нет, его почти не стало, его глаза наполнены одним:

«Где мне взять силы, чтобы мир покинуть этот? Да Бог меня простит»

И люди входят, смотрят и уходят, их лица выражают  только грусть,

Усталые, заморенные звери хотят поесть-поминок ждут.

И их не гложет чувство скорби и утраты, он умер, умирает, ну и пусть.

Он не богат, не знат, так что же? Зачем рыдать о том, кто тут?

А умирающий не требует заботы, не  требует ухода и тепла,

Он по мгновениям отсчитывает время и ждёт секунды, ждёт конца.