Ведь я снова один…утром и вечером, Правда исказилась гримасой бешеной, Не на что ждать счастья, да и не за чем, Я потерял ключи от дверей по беспечности.
По вагонам ногами в кроссовках избитых, Снова еду увидеть липовый стимул к жизни, Хуже этого только лежать, подражая ленивым, Продавая себя так, я раздам все извилины.
СМИ и Политика синие руки никогда не согреет, Времени нет, его не купить, не продать за деньги, Погоня бессмысленна, я слушаю опять песню ветра, И плыву по течению прямо на небо через бездну.
Я сам себе лекарь, сам себе яд, сам себе сын и отец, Теперь не перед кем извиняться, когда надоест Рисовать тушью улыбку, как у героев Гюго на картинах, И носить с собой красную книжку, где чужая фамилия.
Я в клинике родился! Так же как и многие. А образы... и рифма... вещи-то суть строгие. Ну, кому как. И - да - да! Я дурак! Я не сумел понять, как и чего ты здесь воспел... О, свята рать! Не хочется марать твой рейтинг, или там оценку. Я Терру попрошу, чтоб удалить без лишних сценок оценку ту. И - я прощения прошу. Я ведь не злой! Я ведь не укушу!
Сам себе сын и отец был жреческий Гор и Сет. А не отделив мух живых от котлет, Роман для стиха кроит полный... шельмец ты, Роман! Написал как сумел. А вышел обман. Знать, пострел не поспел!