Мы дарим то, чего в избытке.

Жестокость, счастье, стыд от глупых фраз.

Прости, со скоростью улитки

Я создавала повесть не про нас.

Прости, я не умею драться, плеваться в лица,

А уж в нутро совсем невмоготу.

Прости, что я не стала той границей,

Которая развеет темноту.

Прости, что я не в силах понять,

Кому свои «прости» ты шлешь по вечерам.

Прости, что я слаба, чтоб принять,

Они не нам, они не нам...Не нам.