Короткое описание: Я отношу подобное к "больничным хроникам"
Надеюсь на внятную критику. Мне его пока править и воспринимать сложно, приелось.
Ты не уснешь сегодня - шепчет в лицо подушка. Ты не уснешь... тут шорох. корчится простыня. Ты не... Ночь скулы сводит, а одеяло - душит. Ты - лишь вчерашний ворох мыслей немого дня.
Долго ль тебя носило памятью бездорожья? Сколько зарубок острых будет саднить в груди? Вновь у плиты могильной слово "прости" стреножив, На безымянный остров будешь мечтать уйти...
Ты не уснешь. Напомнит каждый отсвет заката День, утонувший в красном. Ночь в безутешной мгле. Ты не уснешь, в погоне за миражом "когда-то" из овдовевших сказок вдаль унесенных дней.
Довольно не обычный но при этом заманчивый стих наверное теперь он у меня все время буде вертеться в голове когда я рано утром буду вставать на роботу!
Во-первых, рейтинг. Во-вторых, слегка смущает словосочетание "зарубок острых", т.к. зарубки, рубцы, как ни верти, ни фига не острые, это только шрамы, швы (с ровными от скальпеля краями). Вместе с тем, см. во-первых. В-третьих, "по поводу": "овдовевшие сказки" - это очень и очень сильно. И всё, что выше, вело именно к ним. А стих, кстати говоря, прозрачный как слеза. Больше и говорить не о чем.
0
