Она избегала верить

лживому зеркалу,

пытаясь внушить

что где-то

ещё что-то светит.

Встречала грядущий день

с мужеством жён героев,

нагло скрывая правду,

в которой

чёрным по белому,

буквы на горькой

(от слез)

бумаге:

«…мы так скорбим,

расстрелян в овраге,

ведь был окружён,

истратил патроны» -

сдержала стоны

с мужеством жён

мёртвых героев.

А дома сын,

и конечно – малютка дочь.

И помочь бы мог,

жирный боров,

содержащий бар.

И всего-то нужно,

дать ему

выпустить пар.

А где-то в чужой земле

лежит, разлагаясь,

её Андрей.

И что тут ещё

может быть хорошо?

К тому же, на полстены

чертово зеркало…