Что будет потом в тех громадинах дальности…
Где кончатся взмахи уставшей фантазии,
Где в хрипах пульсаров нет песни витальности,
Где теплится пламя в дожде эвтаназии?
Что будет потом мимо сотен холстов или тысячи…
Где краскам ютится палитры сияющей,
Где ясный пейзаж бураном гранита высечен,
Где духу открыться зеркалам вторяющим?
Так пускай же несутся строки во тьме!
Йеллоустоун не проснувшись послужит им топливом!
Наш фрегат рубит вектор к новой земле!
Мы пропали зерном а поднимемся множеством!
Так пускай же отрадой сон наш прейдёт!
Звёзды в реки упали и плещутся…
Каждый путник в дороге только живёт,
И в привалах она не поместится.
0
