Мысли святые подернулись тленом,

Меч-правдолюб проржавел.

Снова и снова надеждой по венам...

Жизнь – не песок, и не мел.

Чертят распятием черные знаки,

Кутаясь в плащ чистоты.

Жизни цветы, ярко красные маки,

Нежной рукой гладишь ты.

Там, у обрыва, мечтая о вечном,

Ненависть в сердце храня,

Черные мысли о мире беспечном

Бросишь как камень в меня.

Я – твой палач и любимый убийца.

Миг – и рука на плече…

Незачем плакать, не нужно молиться.

Миг – и твой голос ничей…

Ты холод пота со лба вытираешь,

Я – просто миф, или сон.

Ах, как же мало уже ты не знаешь!

Видишь, чей занял я трон?

Чертят распятием черные знаки,

Кутаясь в плащ чистоты.

Зачем же теперь тебе красные маки,

Лживой надежды цветы?