Смерть в формате ти-экс-ти Степень критики: печатными буквами.
Короткое описание: О судьбе моей печатной.
Стихи не мнутся в .txt И в .doc формате не горят. Они не могут обрасти Всем тем, о чем не говорят. И если он написан там, Где буквы цифрами хранимы, То будет мертв и для листа, Ведь чувства в почерке ранимы.
Он будет мертв и для листа. Он не узнает исправлений, Когда межстрочные места Укажут сотни направлений. И если он не видел клетки, То не оценит и свободы, Он проживет, допустим, годы, Но там, где жизни нет разметки.
Он проживет, допустим, годы... Узнав курсора указанья, Познав копированья коды И в темных буферах лежанье. Затем узнает долгий путь, Где он не текст, а просто цифры. И вот он снова где- нибудь Похож на строки, строфы, рифмы...
Ну вот и я пред вами здесь. Я был рожден в бумажной клетке. Я сотворен как наши предки: Рукой и мыслью сразу весь! Но мой творец лишь мысль отдал Бездушным цифрам в интернете. А я весь в шрамах дома в клети, Но жизнь я полную познал. 20.08.11
Понравилось,но последние строчек 6 надо что то делать совсем вышли из рифмы и ритма.Я тоже очень долго писала от руки,но имея ужасный почерк часто просто теряла целые абзацы,перешла на клаву.
Трезвое и совершенно спокойное настроение Никогда не приводит к появлению подтянутых строк. А стихи надо писать со всем стремлением, Как народный артист выпиливает треугольный брелок.
А тут идет дождь, и совершенно нет сил, чтобы Сосредоточиться. Лежишь себе, лежишь на спине, И не глядя ясно, что в соседнем доме окна желты, И недвижный кто-то людей считает в тишине.
Но тоска очищает. А испытывать счастье осенью — гаже, Чем напудренной интеллигентной старухе давать минет. Отдыхай, душа. Внутренний плевок попадет в тебя же, А внешний вызовет бодрый коллективный ответ.
Так и живешь. Читаешь всякие книги, думаешь о трехметровой яме, Хоть и без нее понятно, что любая неудача или успех — Это как если б во сне ты и трое пожарных мерились хуями, И оказалось бы, что у тебя короче или несколько длинней, чем у всех.
Размышляешь об этом, выполняя назначенную судьбой работу, И все больше напоминаешь себе человека, построившего весь расчет На том, что в некой комнате и правда нет никакого комода, Когда на самом деле нет никакой комнаты, а только Коммод.
Бывает еще, проснешься ночью где-нибудь в полвторого И долго-долго глядишь в окно на свет так называемой Луны, Хоть давно уже знаешь, что этот мир — галлюцинация наркомана Петрова, Являющегося, в свою очередь, галлюцинацией какого-то пьяного старшины.
Хорошо еще, что с сумасшедшими возникают трения И они гоняются за тобой с гвоздями и бритвами в руках. Убегаешь то от одного, то от другого, то от третьего, И не успеваешь почувствовать ни свое одиночество, ни страх.
Вообще, хорошо бы куда-нибудь спрятаться и дождаться лета, И вести себя как можно тише, а то ведь не оберешься бед, Если в КГБ поймут, что ты круг ослепительно яркого света, Кроме которого во Вселенной ничего никогда не было и нет. из "Жизни насекомых"
Он будет мертв и для листа. Он не узнает исправлений, Когда межстрочные места Укажут сотни направлений. вот только здесь цепануло. И цепанула только рифма. Стихотворение хорошее. Но оно не цепляет и его не хочется перечитывать (лично мне).
Читая рецензии создается впечатление что (извините) чем бездушнее произведение тем лучше рецензии, в них есть советы, критики находят позитив и талант (я не про всех).... чем серьезднее произведение, над которым приходится задуматься, тем хуже критика(((((.... Мне очень понравилось, я б заменила слово "допустим" и конец тяжеловат, а так...ваш стиль мне близок) Спасибо)
0
