Короткое описание: Стихотворение о том, как я трахался с осенью и ей это нравилось.
Ночь. У пересечения святых городских дорог,
залитая фонарным светом трава. Воздух плотен как в самом сочном кино, и ласкает ветер темно-зеленое городское дно.
Осень - точильный камень - делает острыми взгляды, и даже дышит стихами, позволь, к тебе родная, лягу я, в розами устланную постель между ларьками.
Спускаюсь в метро.
Люди стоят с безразличными лицами, каждый скрывает кто его ждет на улице, чтобы другой не узнал о такой красавице и не украл её, потому что уж больно красива и больно нравится
Этим, с лицами, безразличными, и невдомек что все они мечтают об одной шлюхе - жене моей, и полирована святая её чистота вашей грязью, что предыдущий оставил, а следующий взял.
Эскалатор, навстречу румяные лица, щеки в Её помаде и я уже чувствую родные духи Осень, милая, вот он я, при полном параде, в меру пьяный, возвращаюсь от дедушки, О! Как горят их глаза, из твоего борделя выходят ангелами, даже полные мудаки.
Ну все, я у порога, прохожу мента, стекло-бетонная выход-дверь бешенная от прихода вызванного близостью желто-красного твоего банта мечется взад-вперед срубая опрометчивых бабушек и детей "Выход в город" - её прижизненная эпитафия. ну, все, смелее! прыгаю! задерживаю дыхание и
Да нет, не печально. В мире слишком много бессмысленных вещей, чтобы печалиться из-за каждой из них. Тут, скорее, недоумение. Эдакое, знаете, "и чо?".
Вот мы с коллегами недавно обсуждали на работе "натюрмортную" прозу. Речь шла о Бредбери, у которого иногда сюжет ну совсем не динамический и не экшиновый, а тем не менее, тот самый катарсический "выхлоп" присутствует. Или, например, у Мураками, первая часть трилогии "Крыса" - то же самое. Сюжет почти не развивается. Сплошные наблюдения да описания. Но вот читаешь, и прямо чувствуешь, как тебя окутывают плотной тканью текста. Приятное такое, знаете, ощущение, уютное. А в конце - бац, и почему-то аж завыть хочется от тоски.
Здесь же натюрмортность так ни во что и не переходит. Ну, я там, выше, написал уже про обои, да? Точнее сравнения не подберу, извините.
Мне кажется, что по какой-то, неведомой мне причине, вы воспринимаете мой отзыв о вашем произведении несколько неадекватно. При том, что сами указали в степени критики "максимальную".
Мне кажется, что вы долбоёб. Впрочем, это сугубая имха.
Секса с осенью не увидел. Кажется, автор только проходит теорию общения со шлюхами, и всё никак не дерзнёт перейти к практике. Не бойтесь автор, это не больно. Может быть дорого, разве что… Есть довольно няшные места, вот например: О! Как горят их глаза, из твоего борделя выходят ангелами, даже полные мудаки. Или Эскалатор, навстречу румяные лица, щеки в Её помаде
Надо до ума довести. Местами произведение переходит в прозу.
0
