Я раскрываюсь на тысячи абзацев, Словно птица из диких бобов. И может быть, мне в каюте мерзавцев, Проще листать страницы томов. А волны бушуют, мерцая кристаллом Пены своей как диковинный плющ. И больше надежды в жизни не стало, Когда от чернил я потерял ключ. Мне проще читать тем, кто читать не умеют, Разбойникам диким, убийцам, ворам. И тем, кто от жизни спокойной седеют, Счастье такое досталось не нам. Воздух соленый ласкает обложку, Треплет страницы в грубых руках. А я все смотрю в круглом окошке, Чайки летают на синих волнах. Строчки покатые, росчерком ровным Ложатся на старую мертвую ткань. И кок наш веселый и пусть весьма полный, Готовит нам свежую водную тварь. И пусть капитан, лишь суровый на вид, Тайно в камзоле прячет роман. А я вместе с ромом ровно на литр, Прячусь в каюте фрегата «Таркстан»
"А я все смотрю в круглом окошке, Чайки летают на синих волнах" - пунктуация нарушена (плюс, оборот "летают на волнах", пожалуй, самое слабо место этого весьма приятного стиха).
0
