Сжигаемый в пространстве чувств,

Одним лишь взглядом опалённый,

Под ритуалом совершённый

Мой путь, и грех моих безумств.

И я выкладывал мозаику,

Перед предметом красоты,

Стелил осенние цветы,

И превращал все речи в байку.

Испепелённый в недостаток,

Своих прокормленных обид,

И плавясь, плачущий навзрыд

Я сам, я просто беспорядок.

А с ней? Она легко бесспорна,

Она прекрасна и чудна.

Она почти обречена

Уже моей быть непритворно.

Но, да, я либо буду жить

И все-таки останусь вечным.

Но либо буду скоротечным,

Покуда ей дано убить.

И либо станет созидать,

Создав своим же изваяньем.

Но либо вычеркнет писаньем,

Сожжёт и будет забывать.

А я, лаская, страстью верен,

Предав поживу на алтарь,

Пылаю чувствами, как встарь,

Да только сам себе и бренен.

Сожженным быть, сжигая быт,

И рассуждая примитивно,

Я создаю, почти пассивно,

Свой передел себе на стыд.

И я – потерянный мальчишка,

Что также растерял покой.

Но лишь одной её рукой,

Моей рукой напишет книжку…