Едва не ночь... И плещутся планеты,
В пруду небес, пучине синевы;
И раскрывают лари романы-эстеты,
Смотря в глаза покровницы совы,
Что крыльями устлала звёзды, бездны,
Бив гроздьями, распорядилась ливнем;
В укор своей осенней череды,
Бьёт коршуном, котом, слоновьим бивнем,
Не претерпев сотрудничества с павой
Октябрьской осенью, негоцианткой веры,
Романтикой и дуновеньем, правой,
Не выдержав пытанья должной меры.
Теперь разиня осень грабит праздник
Зелёно-изумрудных ярких дней.
Ей ветер в помощь избранный проказник,
Её помощник – златый скарабей.
И обрушает листья, сжёвывая в кашу,
И без того раскисшей почвы в сносном сне;
И новый храм воздвигнут был на ратушу,
И новый сон надел на глаз пенсне.
О страшном, человеческом, ничтожном,
Приходится доглядывать и ей.
И мудростью на дёрне осторожном,
И в новости злодейства и грубей,
За раз способен статься мир не в масках,
А в сущности иных кандидатур,
Проявит страх и недоверье в детских глазках,
В наивности доверчивых натур.
И будет бликом многогласных стонов бед,
Возможен статься ужасом племён;
И может повлиять, оставив след,
Сломив на век доверия кордон...
Далее идет речь о вполне реальном произведении художественного вымысла, о коллаже. Но лишь часть...Тоже в поэме есть.
От конфронтации имён до страстных снов,
До мглистых толкований, сладких сказок;
От пресечения порочности основ,
До буйных племенных и чудных плясок.
Она шатается по мнениям скалистым;
И близнецы в периоды конфликтов,
Свершают нечистивие, тернистым,
Ей предлагают путь не ярых аколитов.
Создание маскарада. Экий праздник!
Вершится на её глазах средь пальцев.
Она – творец, она – заклятник и оказник,
Она – душа на мельничном кольце.
Её сюжет – одна из композиций,
Коллаж, переплетение историй;
Её легенды многозначны от позиций,
Великодейственны от множества поверий.
Театр... Представление и сцена,
Одно из многочисленных имён,
Оранжевой расчёскою стена,
И гармонично наплела Армагеддон...
Далее...Горит дом...
Ступила за порог, и мир вспылил;
Зарделись стены, краской бурой загорелись.
Как адский пес своей слюной залил,
Причуды ровностей, что только солнцем грелись.
Плывут материи в растворе смытых форм,
Кислотной росписью схранившись на стенах.
Но всё что видимо огню портала корм;
В фантасмагорию, в пустошности, в парах.
И зыбки лестницы; трясиной ставший пол;
Печально плачет стол корой эмали;
И потолок раздет огнем, остался гол;
И не спастись когда-то закаленной стали.
Как словно кисти режиссёра три мазка,
И стрелки плавят, ритм пущен под откос;
И гнойной россыпью железа порошка,
По крыше стелются из множества полос.
Крик дома... Боль его... Он словно проклят.
Его бессилие – фундамент, не сбежать;
Его сердца, его глаза горят, но смотрят;
Лишь пламя спорит, подрываясь подражать...
Ну в общем оцените пожалуйста...Вырезал те моменты, куда ткнул наугад так сказать...
0
ну изощрился. ну извращён я в своём творчестве. Стиль уже есть....Он дурной, но я и сам такой, по фазе сдвинутый....Оценивайте!