Вдали от деревни, за горной рекой,

Обнесенный оградой, овитый лозой,

Окруженный деревьями, большой и хромой

Дом возвышается. И внутри он пустой.

Ужас таится здесь в каждой картине,

Безмолвной, обычной, истлевшей совсем.

Поленья лежали в холодном камине,

Долго не знавшем жизни проблем.

Стулья, кровати паутиной покрыты,

А книги и вовсе укрылись в пыли.

Окна, когда-то красивые, просто разбиты.

И только часы почему-то работали, били.

Тайну одну сохранил этот дом.

Дневник под часами валялся открытым:

«-Убийство сестры мне послужит мостом,

Прощая, ненавистный мне дом, оставайся забытым!

А я же теперь не Эльвира, я – леди.

Отец мой покойный, меня не суди,

Ведь править я буду на троне из меди.

Дочурку свою, умерщвленную, жди».