А ну-ка построились, индиговы дети те,

Чьи паспорта девяностыми про’биты!

В политики красные заросли метите,

Не зная, кто Ленин, но зная, кто хоббиты.

На мусорный бак взгромоздясь перевернутый,

Рвать горло, крича: «Революция! Партия!»,

Советской риторикой, Сталиным ввернутой,

Разбавить глоток пролетарской «Три-Балики».

Пустых магазинных прилавков не помня, и

«Правду» не мяв для придания нежности,

Легко рассуждать за кальянами томными

Про русский народ и буржуйские грешности.

Не видев рядов, под знаменами скомканных

Ноябрьским ветром и праздника путами,

Легко говорить о парадах, не помня их,

Не мокнув дождем, в шерстяное укутанным.

Не жив в коммуналках на барских развалинах,

На десять семей чтоб сортир фигурировал,

О равенстве бредить да батюшке Сталине,

Ключами звеня от квартиры, дай силы вам.

А ну-ка притихли, мажоры народные!

Проблемы свои – где с машиной присунуться,

Ведь что-то не едут вагонами потными,

Как митинг зардел – все заставлены улицы.

А, может, скойнее? С жиру лишь бесятся,

Не знают России народного племени,

Серпами украсив парадные лестницы

И звездами алыми.

Только вот - теми ли?