Как-то раз Петра скрутило.
Не поверите - не смог
Встать с кровати, горемыка,
Так кололо правый бок.

Он пластом лежит в постели:
«Что со мной?» - дрожит листом.
Но врача позвать не хочет,
Все мычит: «Потом, потом»

«У меня инфаркт, наверно,
Или может быть гастрит?
Может вовсе ишемия?
Гепатит, аппендицит?

Ну, за что же, мне такое?
Никогда, ведь, не болел!
А теперь погибну вскоре,
Как печален мой удел!»

Посинели в страхе губы,
Сердце бьется через раз,
Стонет тихо: «Умираю…
Настает мой смертный час»

Мама с женушкой хлопочут-
Молочко, медок, бульон...
Ничего больной не хочет -
В мир иной уходит он.

На завалинке старушки
Бодро чешут языки,
Надо ж, мол, как рано нонче
Помирают мужики.

Неизвестно, как бы долго,
Продолжался наш рассказ,
Только врач про все проведал
И явился тот же час.

Он присел с несчастным рядом,
Пульс померил: «Что ж, частит»
И откинул одеяло,
Чтоб проверить, где болит.

Это что?! Сухарь – горбушка
Бедолаге впился в бок,
И царапает, и колет,
Жить спокойно не дает.

И промолвил доктор строго:
«Вам бы знать давно пора –
Не страшны врачи и хвори,
Неизвестность – вот чума.

Стыдно вам, в летах мужчине,
Тешить мнительность свою
Неизвестность вас cкрутила,
Но я трусость не лечу»