В час , когда апельсин заходящего
Солнца,
Купается в море распахнутых окон,
Осколок бутылки
Под моими ногами , кажется
Умеет дышать.
Может , он наделен N-ной магией,
Увлечен отдаленной
Мелодией,
И брызгает синими искрами
Вслед улетающим звездам.
Там , где рассвет распускается
Бледным шиповником,
Снег продолжает идти,
Снег продолжает идти.
На серебряно-белые простыни,
На горячую плоть под чужими
Моими ладонями
Падает пепел оттлевших вселенных,
В час ,когда ....
Это притянутый за уши импрессионизм: стихи ради стихов, форма ради формы. Ну, возможно (у меня хороший вкус) - красиво. Отдельное. Немногое. А дальше что? Как это было в "пиратах карибского моря" - "убили? А что Вы дальше собираетесь делать?". Тоже к стиху в целом. Баян.
Это красиво. И брызги синих искр. И бледный шиповник. И пепел оттлевших вселенных. Вот, паршивые комменты у меня получаются, когда мне действительно нравится прочитанное.
0
