сколько раз я выходил сюда на лавочку
сколько огоньков мерцало в правой руке
и звезды над головой
сотовариши в письме
я вижу эти строки сквозь выдыхаемый дым
и оттягиваю момент возвращегия в кваритиру
я неизменно что-то ищу и поднимаю глаза к товарищам
словно они могут натолкнуть на некую мысль
но когда я останавливаюсь и не знаю что писать далее
я пишу что нибудь ведомый страхом неискренности
мне кажется лучше быть пустым чем фальшивым
по крайней мере в этих строках
хотя бы в них одних
я слышу шум машин на трассе в удалении
там люди едут ведомые одним
наверное тем же
что и мои стихи
поиском смысла?
нет, просто режимом для тонуса
ведь если никуда не ехать
и ничего не писать
тогда и звезды погасли бы
в поиске смысла
но они все так же горят
не зная зачем
но очень просто
банально
искренне