Где- кончается тело, обрывается - чем? голосом ли, письмом ли ,всхлипом ли на плече друга, кому был дар дан, если ему видна сквозь стеллажи дорога в тельные имена. Рай- это мир не отмирающих нервных отростков, братец: так, накропав поэму, на вид неброский парень парой строчек - вдруг ощущает палец, по строке водящий как по руке. Как случилось, что невозможно ближе еще ближе к говорящему подойти? Кто-то видит каждый вечер все, что он пишет, помещаясь чудом в его груди.
Верлибр ваще-то предопределяет отсутствие рифмы. Разбивка на строки же здесь неудачна. Можно что-нить сделать из этого потока сознания, но нужно бы нещадно убрать графомань и провести одну мысль до завершения. Это и будет произведением. А сейчас же - пурга, увы.
0
