Я пишу о своем одиночестве.

Оно прокралось

В мою душу

Из холодных осенних сумерек.

И я могу только слушать

Как ветер, играя, рвет

Желтые листья акации

За окном.

Их шорох наполняет дом,

Мысли тревожит.

Заставляет надеяться,

Думать – «А может?..»

Нет, ты не слышишь…

Я вижу одиночество.

В мутном свете фонаря.

Когда тонкие тени ветвей

Мечутся по стене

Беззвучно.

Я знаю, все зря,

И мне почти безразлично.

А ты не замечаешь…

Я чувствую одиночество,

Когда брошенный ветром лист

Заглядывает в окно.

И, содрогаясь от холода ночи,

Уносится в темноту.

Ему, как и мне,

Слишком поздно пытаться помочь,

Ведь ты не чувствуешь ничего…

Ты не хочешь знать,

Как мне грустно.

Спрашиваешь недовольно,

Что я там пишу?

Я молчу.

Осенние сумерки молчат.

Темное небо умеет быть холодным,

И равнодушно смотреть вниз.

Небу безразлично все.

Оно свободно.

Небо не плачет, а я…

Я хотела, я очень старалась

Быть такой же сильной,

как это небо.

Но, так и осталась

Всего лишь

Слабым человеком.

​