Он срывается с ветви
Круговертью, течением
Шорохом у плеча
Соседом на скамье
Ведает о безмерной свободе
В океане жёлтой шинели
С бардовым отличием
Он солдат, прошедший
Вязкий, пресыщенный, выжженный фронт неистовства
Он павшее воинтсво
Всей мегатонностью покоя
Укутывает планету пуховым платком
Как и мой язык
В тщетных попытках
Описать красоту
Павших
Листьев
На звук красиво, пафосно, всё с ритмом нормально. Я не разбираюсь в поэзии, увы, так что просто мнение.
"Как и мой язык В тщетных попытках Описать красоту"
Я как прозаик не понимаю, почему в концовке (а это самая важная часть произведения, любого) Вы как автор проявляете сомнение в собственной же позиции. Почему не утверждать, зачем сомневаться, или сеять сомнения у читателя в правильности Ваших слов. Вот.