Короткое описание: В нашем с тобою доме Давно покрылись пылью зеркала. Старая кровать и стены
В нашем с тобою доме Давно покрылись пылью зеркала. Старая кровать и стены С облупившейся голубой краской. Книги,которые никто больше не читает. Он стоит так далеко,маячит За деревьями. Он одинок и далекий детский голос Не бьется испуганной птицей о его Окна. В нашем с тобою доме я нахожу Дверь. Я открываю ее и вижу комнату. Где старые фотографии, Вместе с обрывками газет Покрывают пол. И я становлюсь на колени, Шаря по полу руками, Царапая их до крови Об ржавые гвозди. Твое тепло и отпечатки пальцев Еще сохранила желтая бумага. Твое дыхание еще белеет На стеклах, За которыми иней покрывает кусты И давно умершие яблони. В нашем с тобою доме Я вою от боли и зову тебя. И крик,улетая к заоблачным высям Долетает до ушей спящего бога. И он,хмурый,недовольный, Переворачивается на другой бок, И ворчит: -"Довольно!"
Тебе просто лень писать многабукаф в прозе и ты прессуешь ее столбиком. Не обманывай себя. Но я понимаю твое, мягко говоря, постное настроение к написанию стихов, это хорошо... Чтоб оно не стало смертью, лучше почаще спать - смерть, малыми глотками;)
0
