Не видеть больше глаз этих, Закрыть свои, и больше не встречать. Зачем? Ведь не ответит. Я просто буду, как всегда – не спать.
Ну не застрахована я от них, От этих глаз и взгляда твоего. В голове образ возник. Коснуться бы рукой, и ветер стих, Услышать нотку звука твоего, Держать бы за руку…Проснись!
"Не могу"
Что-то происходит со мной, Учёба, звонки, друзья, родные, Ушло куда-то в мир другой, И минуты, как слепые.
Время так бежит, не видит, Что не могу смотреть на мир, Мне это не осилить. Гаснет свет всех тех квартир…
Устала чего-то ждать, Нет, не его, смешно, Кого-то другого повстречать? А уже видно всё решено.
В этом мире моих идей, Нет места никому, И сколько ты не бей, Не справлюсь по-другому. Не смогу.
Если и называю подобное прозой, то, естественно, не по определению - по принципу изложения. Авторы таких вот стишков, оставаясь на волне прозаического мышления - изложение информации в прямом смысле, открытым слогом, тупо стараются по мере сил зарифмовать, а-то и выдержать ритм, но не понимают, что поэзии в этом нет. Образное мышление, аллегории и метафоры, вот, что делает поэзию. Такшта такое вот и подобное этому не проза и не поэзия, безусловно. Но, в сравнении со стихами, я называю оное прозой - обгрызаной прозой.
Не видеть больше глаз этих, Каких? Первый куплет - сплошной сумбур. Так закрыть или открыть? Или прикрыть, но не спать? А почему "как всегда", ГГ на скоростных марафонит?
твоего - твоего Это НЕ рифма.
Да и стих кривой, ни ритма, ни рифмы. Если сюда напишет Ремикс, то обязательно оскорбит прозу (в какой уж раз!). всех тех Ой ну! За юность сбросить можно груз всей этой критики моей но если вы совсем уж карапуз и не видать огней.
0
