Снова ветер гоняет по небу унылые тучи,

Вымещая на них свой комплекс неполноценности.

Я зубрю прописные истинны Грейди Буча,

Хоть скучаю в душе по кантовой откровенности.

Ты во сне что-то шепчешь, укрывшись моим одеялом.

Я давно уж подумывал выгнать тебя на улицу.

Но сейчас, наблюдая движенье руки твоей вялое,

Улыбаюсь вместо того, чтоб привычно хмуриться.

Ты все шаришь рукой, пытаясь найти мобильник:

– Как же хочется спать, а уже практически восемь…

Я смотрю на тебя, я доволен как новый напильник:

– Это осень, малышка, это такая осень…