стаей тянутся мысли, клином
с юга на север,
в морозный вечер.
я сижу, перед стаканом мнимым,
настоящее хрупко,
недолговечно.
дует, а форточку захлопнуть
так высоко,
что лучше мерзнуть.
я сижу у стола, самобытна, бренна
голова устала
от своих вселенных.
я смотрела в глаза, искала душу,
если есть вода
зачем мне суша?
половина зимы, на часах застыла,
уже прожита.
Еще не наступила.
холодно, а кому есть дело?
комната
без предела.
можно выйти на улицу, скитаться
но не лучше ли
здесь остаться?
все равно там всегда зима, снаружи
так и моя, внутри
не хуже.
В целом, может быть, и не плохо, да только никому не кажется, что направление повествования двухтысячников уже как то отжило свое. Просто оно все стихотворения делает одинаковыми, да и смысла в них все меньше - лишь дипрессия...
Скорее все же одинаковыми... Часто одно уныние... Это уныние объеденяет стихи, но... Настолько объеденяет, что они мало начинают отличаться друг от друга. А это перестает цеплять, а начинает утомлять. Цепляет всегда новое и оригинальное, а тут больше эмоциональной нагрузки, чем смысловой. Смысл весь в строчках Бродского выше...
часто уныние? уныние круто, и зима на то вдохновляет. мне вообще показалось оно свежим, может потому что бродского давно не читал. вообще слово "часто" больше применимо к стихам про любовь или с названием "любовь"... но это не в ваш огород, это так, в пространство и время.
Начал читать - зацепило стаей тянутся мысли, клином - не понравилось. думаю: ладно, может я зануда просто Дальше втянулся... что-то необычное... даже не знаю, как объяснить... будто втягивает в поток сознания. Мне понравилось
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером таким же, каким ты был, тем более - изувеченным?
Чем тыканья там отличаются от яканий тут. Тем, что там читатель становится свидетелем убеждения автором и самого себя, и читателя. Бегаешь по строкам, а тебе "Не выходи из комнаты... Не выходи из комнаты... Не выходи из комнаты..." И оттого проникаешься авторским настроением, его депрессивным отношением ко всему, что за четырьмя стенами, в которые он тебя сначала завлекает, а затем запирает все замки и форточки. Слышите, как проворачивается ключ:
слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса.
А что если было бы яканье? Читали бы и думали, ну и что, а мне какое дело. Ну сидит у стакана мнимого, ну лень форточку закрыть, ну голова у человека болит - мало ли таких, что ли. Пусть сидит себе дальше. Никому и правда нет никакого дела до вашего самокопания.
...ей грезится зной, прибрежные камни и кола со льдом, но лед лишь мой дом. *** Много прозы еще не изжитой здесь, но заразительно написано, есть сочувствие, заразительно так-то. Не рейт, но нра=)
0
