Я только копия.
Я дубликат отца:
ребёнок, убежавший в текст –
в лес книг, блокнота, блога...
Отпрыск кузнеца,
металл на воду променявший без
зазрений совести.

Я рыба;
даже не рыбак.
Недаром в зеркале,
в воде
всё отражается чуть-чуть не так,
как есть, –
не хуже.
Только точно ли что не?

Себя тем тешу, что ответит дочь,

когда в глазу воронки вихря дней и дел
– такая же, как я сейчас,
точь-в-точь
(с учетом оптики) –
заглянет за предел;

когда увидит в окуляр меня,
которого съедает горизонт;

когда подзорную трубу невольная слеза
в игрушку обратит – в калейдоскоп.