Лунный шёлк припадает к бёдрам, свечи трепещут в экстазе,
а она всё читает, читает, читает. Строку за строкой — каббалу.

Шепчет ей неизвестный: Елена моя, Елена. Моя Троя у ног
твоих. О красоте твоей будут слагать легенды, а имя да не
сотрётся вовеки с человеческих уст. Елена моя Троянская,
что хочешь проси, эдельвейс мой! Исполню любую прихоть я.
Если же нет — сольюсь с чернеющим облаком, вороном стану
над бездною, и пусть крики мои и стоны карканьем обратятся.

Руки — само изящество, стан гибок, как у Венеры. Взгляд не
блуждает по строкам, свободен, словно на прогулке. Небрежно

бросает она в ответ: В покое оставь, создатель мой, и боле
меня не тронь. /Взгляд загнанной, трепетной лани/ Оставь
же попытки выйти за то, что есть этого действа грань... Брось
мысль вызволить меня из комнаты. За пределом — лишь ничего.
Графин, гардины, столешница. Свечи, книга и неощутимый шёлк
— моё. А что за пределами, ты знаешь и так, мой персональный бог.

Лунный шёлк припадает к бёдрам, свечи трепещут в экстазе,
а она всё читает, читает, читает. Строку за строкой — каббалу.

Шепчет ей неизвестный: Елена моя, Елена. Моя Троя у ног
твоих. Лишь во снах ты моя, Калипсо. Вырежи сердце и наконец
возьми! Не мучай меня ожиданием, ответь на один вопрос:
Есть место ли мне в этой комнате? Есть место ли мне с тобой?
Ты смотришь беспечно, устало. Слетит ласточкой с розовых
уст: «Нет места» бесстрастно или робкое «Есть, о создатель уз»?

Руки — само изящество, стан гибок, как у Венеры. Взгляд не
блуждает по строкам, свободен, словно на прогулке. Небрежно

бросает она в ответ: У фантазии нет желаний, но если захочешь
— есть. Однако, скажи на милость, чего же мне захотеть? Ответь:
Что в ответ ты желал услышать бы? /Метание мотылька, который
обратно в куколку, которая обратно в гусеницу. Обратно. Нещадно
вспять/ Ответь же, ответь на милость, чего бы мне пожелать? Быть тому,
ведь нет здесь надежды, нет выбора — как фатум мечты жесток!

Лунный шёлк припадает к бёдрам, свечи трепещут в экстазе,
и строки уж наизусть. /Гримёрка/ Он дал ей лишь каббалу.

Вторит ей неизвестный: У фантазии нет желаний, но я захочу
— и есть. Не комната, а террариум, куда захожу как есть.
Желания так опасны. Позволены лишь во сне. Из песка я по -
строил аквариум, не подумав, что может вода утечь и рыба,
конечно, погибнет... Погибнет моя мечта. Что делать? Я без
понятия. Как же мне поступить? Есть дом из песка и тумана.

Но как в таком доме жить?