Сегодня зал концертный снова переполнен, И для кого-то это очень важный день Но для него это работа, сколько себя помнит И это лучше всех на свете он умел.
Мужчина, но уже седой, во фраке, поклонился залу И молча он за инструмент присел Рояль стоял на сцене в полумраке, видно было мало Но для пианиста так было почти каждый день.
Он поднял руки, на секунду затаив дыхание Будто боится прикоснуться, грустью наполнились глаза И нежно опустив ладони вниз, пальцы вдруг растаяли И началась мелодия которой был он сам.
И словно часть души его витала в зале этом, Через рояль он отдавал её и не щадил И ведал то что листья могут падать летом И что искусство не без жертвы говорил.
Что как-то раз, однажды, в свои годы Утрату жажды к жизни потерпел Тогда произведения его были только в нотах И на одном концерте он её увидев обомлел
Девушка в ярком красном платье Смотрела так желанно только на него На каждом из концертов было видно её пряди Она изменила внутри пианиста всё
Шли дни, бежали месяцы и пролетали годы Их изменила жизнь, но кое-что осталось вновь Он играл, и был одним из лучших, вроде Она всё также в зале, сидела в платье цвета кровь.
И кто же знал, что он не задержись тогда чуть позже Успел бы вовремя придти домой, но не пошёл И что грабитель не успел бы подобраться к её ложу И не нанёс ради наживы, удар по сердцу не наточенным ножом.
Счсатье вдруг потухло, взор его был мутный Жизнь краски разлила, этот мир она покинула И после каждого концерта виня только себя Возле рояля он рыдал набрав вина сполна
Но он продолжил жить и выступать, Делая вид что ни чего не помнил уж об этом И видел он на том же месте каждый раз Улыбку на лице жены своей во время всех концертов.
Даже сейчас спустя уж столько лет Она сидела и смотрела улыбаясь вновь Но это был лишь призрак, который был одет Всё в то же платье цвета кровь.
Вот заключительный аккорд Что вечно будет душу без словесно ранить Не утешим, взволнован стал вдруг его взор Когда он не увидел в зале кровяного платья
Она ушла, впервые, не мог в это поверить он А зрители и не спешили хлопать и кричать О Браво! Лишь сделав в своей жизни заключительный поклон Умер фортепианист, он прожил с раной на душе не мало.
Да, предыдущий рецензент прав, вам нужно писать прозу. "Стих" очень прозаичен, ультрапрозаичен... автор, а на черта вам поэзия? Поэзия это старый век, её место рядом с деревянными ложками и соломенными лаптями. Попробуйте написать тоже самое, но зарисовку, прозой. Должно получится неплохо.
А рассказы писать не пробовал, ну раз со стихами полный провал? Автор, без обид, но это очень слабо, очень наивно и очень ниачем. Претензий на рифму я, вообще, в так называемом стихотворении, не нашел. Более того, пафосный пианист играет то на пианино, то на фортепьяно, то на рояле. И если рояль и фортепьяно можно, даже нужно простить, так как это одно и тоже, то пианино здесь ну не удел как бы. Я к тому, почему бы его где-нибудь не назвать органистом, клавесинистом, это почти одно и тоже. Поэтому я советую попробовать рассказ. Есть больше месте для полета мысли. А пока я нажимаю "добавить комментарий" и ухожу со страницы, забывая, что здесь было.
0
