Я ведь герой,

Да что там, каждый ведь не хуже.

И нет ни одного, что б зря, глотая воздух,

Шел по суше,

Кинутый судьбой.

Хотя, по сути

Под солнцем нет ни одного героя.

Лишь люди

Поступками, словно пером,

 врезают в свой роман кривые строки.

И ты – герой и автор, два в одном.

И одному тебе решать: где тут пороки,

Где добродетель, кто здесь друг,

Кто лишь свидетель.

Пока не кончились страницы, ответь,

Себе, не мне,

Ты свой поёшь сонет?

Или тех критиков,

Что зря колебля воздух,

Врываясь беспардонно в чужой труд,

Совет дают.

И будешь ли жалеть потом,

Когда дописан будет том,

Что твой герой -  и не твоих рук дело,

А кучки знатоков?

И твой роман – не твой,

А заказной?

А жизнь то пролетела.

Черновику не стать бестселлером.

А ты лежишь под камнем,

Где две даты,

Написаны недрогнувшей рукой.