Наша история крутится чертовым колесом,
из которого мы выдергиваем по спице.
Если эта заевшая видеопленка – сон,
то его наблюдатель не скоро еще проспится.
Запутавшись в белых глазницах сценарных дыр,
картина дрожит, исцарапанная до ливней.
Узлы затянулись, и больше не так просты
тупики, что когда-то развилками быть могли в ней.
И мы вне сюжета. Мы выбились из контекста.
Нас выбросило за поля, как морских ежей.
История наша воронкой стекает в место,
которому в тексте абзацем не быть уже.
Там, среди пустоты, черной кляксой маячит башня.
Ее дверь заколочена вычеркнутой строкой.
Ее синемаскоп (впрочем, это уже не важно)
крутит кадры финала, который совсем другой.
0
