Заточенным клинком мараю белизну листа.
Мокрицы образов ползут к границам.
Идея льется через край, она сыта.
Простой – удавка для нее, гробница.
Крупицы слов ссыпаются построчно.
Снежинки смеха Музы порошат плечи.
Поставить точку не смогу никак досрочно:
Я прозою укушен, покалечен.
Вечно банальная форма, ржавых приемов станок.
Конвейер костылей шаблонных, всем знакомых.
Мир Графомании прекрасен, звучен как манок,
И я в нем поводырь для новичков, уж точно не ведомый.
Весомый пласт воняет на исписанных страницах
Вторичностью и темной стороны дыханьем:
«Мой юнглинг, элитной прозы Корусант давно уж не столица
И ты не станешь новым Палпатином, дарованьем».
Все это шепчет голос внутренний в ночи,
Пока я забиваю гвозди в тисовый костюм,
В котором качественный текст своими смыслами сучит,
А стих идет без ритма – вот такой я вольнодум.
0
