И вновь не зная о чём написать,
Я думаю стоит ли к тому же,
Бумагу мне марать и в целом выписывать все мысли,
Которым дела нет,
Лишь изредка скрутив печальный пируэт
Они отправятся
В тот первозданный и прекрасный беспорядочный полёт.
Что впрочем то не так уж плохо,
Ведь избавление от них,
Есть смысл написания
Я не хочу всю жизнь носить в себе
Все эти странные страдания,
Наигранные чувства и избыток их мне кажется проклятьем,
Да даже более того,
Скорей всего я сам себя давно уж проклял,
Наслал беду как только взялся за перо.
И кровью расписавшись продал душу,
Я променял её,
И сам не знаю,
На что...