А помнишь, немного назад мы пили брют, Смотрели с тобой на Фродо и урукхаев, А я сейчас медленно верно полпачки курю, И каждый свой прожитый день по кускам выдыхаю. Я больше не в силах уйти, Я прикована в мыслях, И даже приятно такое оцепенение, Из радио льётся по стенам "Careless Whisper", Но адресат снова застигнут врасплох опьянением. И как же теперь так холодно, Как же с утра, Мириться с отсутствием вмятины на подушке? И сколько придется еще раз себе наврать, Стараясь не пить из любимой сиреневой кружки. И больше за руки держаться не выдастся случай, Пройтись,прогуляться по лужам,смеясь и надеясь. Я знаю.Ты не идеал,и бывают и лучше, Но видимо не для меня их безликая серость.
а мне всё ж кажется это стих в прозе(быть может). Тяжёлое чтение(не потому что рифмы нет) нет эмоциональной нагрузки. Как будто в пьяном бреду лепишь какаю-то чушь, просто перечисляешь предметы. Так быть не должно! Где чувства? Где? Я вас спрашиваю! Ну честно, ощущение, что либо в очень кошмарном настроении писали, либо из-под палки. С таким настроем можно пистаь прозу и не задумываться о рифме, но при этом всё ж нужно раскрашивать.
Стих, с моей точки зрения, не удался. Сегодня столько стихов идентичных выложено, кажется будто все от одного автора. В общем, стих не может быть без рифмы, разве что "белый". Но, это из другой серии.
0
